Dia inesquecível...

 Hoje, 30 de dezembro de 2024, será para nim  um dia inesquecível. Porquê? Porque me senti existir.

Amores...

"Julian Barnes  em Arthur & George recria o caso que aconteceu nos finais do século XIX e ficou conhecido no Reino Unido como “Os Ultrajes de Great Wyrley”. O romance aproxima-se dos percursos vivenciais das duas personagens, Arthur e George, ao mesmo tempo que explora as suas particularidades psicológicas. O intimismo e a autorreflexão são recursos constantes na recriação das circunstâncias que levaram à condenação injusta de George Edalji a uma pena de prisão e à intervenção em seu favor por parte do famoso escritor, Sir Arthur Conan Doyle. Traços pós-modernistas dominam no romance, onde não existem respostas definitivas nem verdades absolutas. Um pormenor que parece irrefutável é a atitude preconceituosa e incompetente de um sistema judicial que se esperava justo e eficaz, numa sociedade civilizada como a da Inglaterra de então." 

Anabela Cristina  Antunes Pereira

Sinopse

"Oliver, Stuart e Gillian. Oliver é o melhor amigo de Stuart e Stuart é o melhor amigo de Oliver. Gillian é namorada de Stuart, com quem virá a casar. Oliver e Stuart não podiam ser mais diferentes: o primeiro, extravagante, está convencido de que é uma luminária; o segundo é sóbrio, tímido e ligado ao «lado prático da vida». Gillian é bonita, inteligente, e ama Stuart; defende que falar de alguém ou de um assunto de forma exaustiva (como propõe o título original em inglês, Talking It Over) só é bom quando não somos o objeto em análise. Depois do casamento, uma explosão: Oliver descobre que está apaixonado por Gillian. Para contar esta história atribulada, cómica e errática, os três revezam-se na narração - com os seus pontos de vista, tiques e tópicos preferidos. Porém, o que começa como uma comédia de equívocos depressa desliza para uma exploração sombria e profunda dos pântanos da alma. Uma história interminável."

Acho que devemos fazer a coisa proibida ...senão sufocamos....Mas sem sentimento de culpa e sim como aviso de que somos livres....Clarice Lispector 

"Mario Benedetti (1920-2009), escritor uruguaio, é um dos principais autores da literatura sul-americana do século XX, detentor de uma extensa obra composta por mais de meia centena de títulos de poesia, romance, ensaio e textos teatrais. Intelectual participante ativo nos problemas do seu país, colabora e exerce vários cargos no jornalismo literário. É nomeado, em 1971, diretor do Departamento de Literatura da Universidade de Montevideo, porém, o golpe militar de 1973 e as suas convicções políticas numa América Latina em plena convulsão obrigam-no a sucessivos exílios: primeiro na Argentina, posteriormente no Peru, onde é detido e deportado, sucessivamente para Cuba, finalmente para Espanha. A publicação, em 1960, do romance A Trégua granjeia-lhe enorme sucesso: o livro totaliza mais de 100 edições e é traduzido em 20 línguas, com adaptações ao teatro, à rádio e ao cinema. De Mario Benedetti, destacam-se, igualmente, de 1965, o romance Obrigada pelo Lume e, de 1992, A Borra do Café." 

  A trégua é considerado o romance emblemático da literatura sul-americana e uma das histórias de amor mais comoventes da literatura moderna.Em Buenos Aires, dois amantes vivem um amor que transgride todas as convenções sociais. Martín Santomé é viúvo há mais de vinte anos e praticamente criou os filhos sozinho. Confidencia ao seu diário que se sente cansado de um quotidiano sedentário no escritório e que de dia para dia agravam-se os conflitos geracionais com os seus filhos. O seu único alento é a reforma, para a qual faltam seis meses e vinte e oito dias. Tudo muda quando surge uma nova colega, Laura Avellaneda, num escritório contíguo ao seu - "o seu corpo, a sua boca grande, as suas pernas lindas" - e só assim se atenua a obsessão de Martín centrada nos vinte e oito dias. Martín descobre pela primeira vez o amor com a jovem e vigorosa Laura.Superando todos os convencionalismos e transgredindo as circunstâncias impostas pela diferença de idades, os dois amantes revitalizam sentimentos e enfrentam os riscos dessa relação amorosa: Martín e Laura vivem profundamente o seu momento no qual se inscreve o sentido da eternidade. Romance emblemático dos anos 60, que continua vivo e a ser um testemunho psicológico e social comovente.

     Só me faltam seis meses e vinte e oito dias para me reformar... não é do ócio que eu preciso, mas sim do direito a trabalhar naquilo que quero. 

    Hoje foi um dia feliz; apenas rotina.

    Blanca tem algo de comum comigo: é uma pessoa triste com vocação de alegre
    O orgulho é para quando temos vinte ou trinta anos.
    Tudo foi demasiado obrigatório para que eu pudesse sentir-me feliz.

Irritação pelo facto de sermos obrigado a recordar aquilo de que não nos lembramos...

D. Policarpo - o medo converte-se emfascinação

Atração pelo passado

Se algum dia me suicidar, será num domingo. É o dia  mais desalentador, o mais anódino.

"Às vezes penso naquilo que farei quando toda a minha vida for domingo."

Em casa de Vignale um indivíduo está à mercê desssa matilha ( os cinco filhos) 

A nossa sensibilidade é primordialmente digestiva...

A minha liberdade é outro nome para a minha inércia...

A verdadeira corrupção é o suborno para conseguir algo lícito....

Fazer amor com com cara de empregado...

Marcas da época:

* namoro com a presença da mãe

* declaração de amor
* importância da virgindade

* "maricas"; tentativa de encontrar um culpado, uma justificação para a homossexualidade

* dicotomia mulher/ amante

* a mulher, quando casa, deixa de trabalhar

* morte da mulher no parto

* ser velho aos 50 anos

* pai de Avellaneda- o homem típico dos anos 60, assusta-o sentir-se sentimental 

* reforma aos 50 anos

"Na Montevideu cinzenta e conservadora dos anos 50 do século XX, Martín Santomé, viúvo e pai de três filhos já adultos, regista no seu diário os poucos meses que o separam da reforma, triste corolário de uma vida composta por rotinas diárias e resignação. A monotonia dos seus dias será, porém, bruscamente interrompida quando a jovem e tímida Laura Avellaneda vem trabalhar para o seu escritório. Apesar da diferença de idades que os separam, o encontro entre Santomé e Laura derivará numa relação séria e apaixonada, que confrontará Santomé com o resultado de sentimentos que pensava já arredados da sua vida. Um romance que nos fala com sensibilidade e realismo do amor, do medo, da solidão, da felicidade e da morte." Sinopse Wook

 Sonhou com um beijo, durante anos e anos. Um dia olhou o espelho e viu como tinha envelhecido. Era tarde, demasiado tarde. Nesse momento, deixou de sonhar. e sentiu que uma parte de si tinha morrido. Restou a recordação desse beijo nunca dado e a memória da emoção que poderia  ter experimentado...

Quem é António Mega Ferreira? 

    "Um espartano epicurista, um cético apaixonado, um obsessivo diletante, um melancólico humorista, um sonhador solitário, um escritor de palavras inesquecíveis."
Palavras de Inês Pedrosa, na homenagem que lhe presta no Jornal das Letras, quando " atordoada de tristeza", se confessa uma " discípula fascinada" e uma " amiga inexpugnável" do seu antigo mestre.

Eu tinha vinte e poucos anos...Tinha a idade em que o amor, seja lá isso o que vier a ser, é o valor supremo de um horizonte onde só se divisa a felicidade.

Eu estava assustado,mas, ao mesmo tempo, seduzido pela atenção que ela me dispensava(...) Nos primeiros tempos, Winnie tratava-me como uma mulher experiente trata um rapaz bonito e desejável, mas não destituído de inteligência.

Winnie retribuiu-me o beijo , com uma convicção que para mim era inesperada: aquele beijo durou mais, e foi mais longo que todas as horas que tínhamos passado juntos.(...) Ela amava-me? Não sei: andava tão enlevado na minha própria forma de viver o amor, que quase não tinha olhos para tomar a medida ao afecto de Winnie por mim.(...) Eu era una espécie de amante pueril, que lhe dava o ar de ser uma mulher desejada, mesmo quando a maturidade já lhe começava a pesar no rosto.

E ela, amava-me? Não sei, pelo menos na altura não sabia...andava tão enlevado na minha própria forma de viver o amor, que quase não tinha olhos para tomar a medida ao afecto de Winnie por mim.

Às vezes releio a carta. Tenho pena de não a ter escrito. Ou pena de nunca ter recebido uma carta assim. 

A literatura é o melhor de mim e é o melhor de mim que vive dentro da minha cabeça quando estou contigo. 

  Eu aprendia Marraquexe pelos olhos dela , e, através dos olhos dela, aprendia o retrato do mundo que até então imaginara. 

  Samir... Era uma visão que prometia mais do que a simples percepção do instante...ambos percebemos que alguma coisa se viera inscrever em nós, na nossa história de amor, naquele preciso momento.

Porquê do afastamento? Voltámos a Lisboa.Vimo-nos mais duas ou três vezes...Os restos do nosso "romance", como lhe chamava Winnie, tinham ficado pendurados no olhar desolado de Samir.... Eu depois conheci a Marta... 

Pasados 20 anos, o reencontro: Envelhecera mais do que , muito mais, do que os vintes anos que tinham passado.

Todo o amor é um acto de identificação e reconhecimento. Encontramos na pessoa amada, não um reflexo, o que seria pobre, mas uma ressonância da nossa própria alma...

 Este Amor é o relato da " impossível eternidade e inamovível memória do amor", " uma história arrebatadora e lúcida e triste e cheia de luz e alegria, como afinal tudo o que António Mega Ferreira escreve."

Todas as cartas de amor são 

Ridículas. 

Não seriam cartas de amor se não fossem 

Ridículas.

Também escrevi em meu tempo cartas de amor,

Como as outras, 

Ridículas. 

As cartas de amor, se há amor, 

Têm de ser 

Ridículas. 

 

Mas, afinal, 

Só as criaturas que nunca escreveram

Cartas de amor 

É que são Ridículas. 

Quem me dera no tempo em que escrevia

Sem dar por isso 

Cartas de amor 

Ridículas. 

 

A verdade é que hoje 

As minhas memórias

Dessas cartas de amor

É que são 

Ridículas. 

 (Todas as palavras esdrúxulas, 

Como os sentimentos esdrúxulos,

São naturalmente 

Ridículas.)

"Um romance situado na 3.ª década do século XX, quando a heterossexualidade era reprimida por toda a espécie de convenções, e a homossexualidade tabu social e crime perante a lei..." 

Era ela que se julgava o sol, disse levantando um dedo. A esse papel, e não a ele, ela amava. Porque lhe dava a ilusão de poder tudo. 

Reparou que o relógio da parede não batia, era um relógio novo, virgem de qualquer uso, que só marcaria as horas quando eles habitassem a casa e se sentassem ali, no canapé, debaixo dos retratos, então o pêndulo começaria a oscilar, dentro da caixa de vidro, e ouvir-se-ia no silêncio o tiquetaque infindável de um pequeno coração mecânico batendo. 

 Há o cavalo do corpo e o cavalo do tempo, correndo sobre um campo. Mas cada dia é uma vida, e eu não conto os dias. Parar o sol. Os cavalos do sol. Segurar-lhes as rédeas, com mão firme. Saindo-lhes de repente ao caminho. 

 O núcleo romanesco, partindo da relação entre um homem e uma mulher, metaforiza diferentes dicotomias antitéticas: corpo/pensamento; ser solar/ser lunar; animalidade/racionalidade; loucura/orde; bem/mal; amor/ódio; vida/morte...

Paradoxos...

Joana Bértholo nasceu em Lisboa em 1982, formou-se em Design de Comunicação e tem um doutoramento em Estudos Culturais. Escreve para dança e para teatro.

Eu era uma pessoa simples, urbana, uma planta que insistiu em crescer entre os paralelepípedos do passeio, na rua mais concorrida da metrópole, cujo destino é conhecer a sola dos sapatos de milhares de turistas e transeuntes e respirar violentas concentrações de dióxido de carbono. Eu sabia chamar um táxi, mas não o rebanho; sabia levar uma muda de roupa à lavandaria self-service e trazê-la limpa, mas não sabia levar um cântaro à teta da vaca e trazê-lo cheio. Não sabia atear fogo, construir um abrigo, nem situar-me olhando as estrelas. Não conhecia o significado dos ventos nem descodificava as nuvens, quando antecipam temporal. Os elementos do mundo em meu redor que eu considerava naturais eram indecifráveis.

Sinopse- "Maina Mendes é uma mulher silenciada num mundo de homens e dos homens, que cedo percebe na sua condição imposta uma forma de a metamorfosear a seu favor: do silêncio faz a sua resignada mudez. Publicado em 1969, este é o primeiro romance de Maria Velho da Costa, um livro que mudaria para sempre as letras portuguesas pela sua força inaugural, o seu modo de dizer novo e experimental, embora filho de um legado literário prístino (Maina Mendes bem poderia ser menina e moça levada de casa de seus pais para muito longe), um exemplo máximo desta grande escritora."

Os vidros das janelas estão opacos e desenha-se com a ponta do dedo um arco de correr e o pau de guiá-lo. […] Maina Mendes, cujos dedos põem ainda entre si e o vidro […] os círculos do barco a vapor e depois as lâminas de uma tesoura aberta. […] Maina Mendes desenha a dedo fugas moventes na névoa que da boca seca cai ao vidro. Muitas crianças o fazem […] mas nenhuma com tão pouca alegria e tão quieta ira. […] desenhando no vidro com tal rancor, coisas que […] não são do rapaz oculto na menina sã a desbravar, mas antes de uma fúria de fêmea e atilada.

Depois da mudez é dita por apagada e severa no trato.Os seios despontam-lhe sem pasmo, bem chegados aos braços, sem juntura, e sempre pareceu saber ao que vem e como bem se oculta o sangue nos meses.

isto não é, de todo, uma dissertação elevada, é só uma conversa informal. 

 Mesmo que a autora não o reconhecesse, o leitor atento facilmente surpreende a ligeireza como 

 feminismo é abordado...

 A parte final do livro, escrita em Março de 2020, tem uma visão optimista relativamente ao período pós-pandemia... 

  Não podemos continuar numa civilização que se baseia no materialismo desenfreado, na cobiça e na violência. Este é um momento de reflexão. Que mundo queremos? Julgo que é essa a pergunta mais importante do nosso tempo, a pergunta que todas as mulheres e homens conscientes devem fazer-se… Queremos uma civilização inclusiva e igualitária, sem discriminação de género, raça, classe, idade ou qualquer outra classificação que nos separe. Queremos um mundo amável, onde imperem a paz, a empatia, a decência, a verdade e a compaixão. E, acima de tudo, queremos um mundo alegre. A isso aspiram as bruxas boas. O que desejamos não é uma fantasia, é um projeto; entre todas, podemos conseguir.

Como o título anuncia, Quase todos os poemas é uma compilação de quase quarenta anos de poesia, publicada entre 1982 e 2022. Como a autora afirma, no prefácio,  que esta coletânea é, em certa medida, antológica, uma vez que implica uma seleção. Embora estejam presentes temáticas características da fase subsequente ao 25 de abril (revolução, liberdade, feminismo, erotismo no feminino) , não é poesia panfletária, pois há uma delicadeza e uma sensibilidade que, pessoalmente, me agrada.

Que mulher se revela, se esconde, se insinua, através destes poemas discretos, mas intensos que, por vezes, evoca Eugénio de Andrade? 

Uma mulher apaixonada, mas isenta de romantismo piegas; uma mulher sensual; uma mulher lúcida e sarcástica; uma mulher revoltada,uma rebelde consciente, mas serena, sem amargura. 

 Parafraseando Natália Correia, de quem júlia Lello foi amiga, é uma mulher moderna, mas com alma de monja barroca do século XVII.Uma poetisa que revela a capacidade de encarar o amor de forma inefável, mesmo depois do desgaste da rotina , mesmo depois do adeus. 

 Interessante este romance, baseado numa história real: uma menina para quem o papá é um herói; uma jovem irreverente que sonha como forma de resistência à mãe; uma mulher que se apaixona por Che Guevara e pela revolução cubana...

Talvez o aspeto mais curioso seja a imagem paradoxal de Silva Pais: o papá e o diretor da PIDE...
 

Tolerância do pai  - intransigência da mãe, D. Nita, uma " Mónica", como a protagonista dos Contos Exemplares

Para Annie o papá é um herói, só tarde percebe que o pai admirava Hitler.

Annie sonhava sobretudo como forma de resistência aos sonhos da mãe.

 Vários namorados: Alberto, Stick, Jean Paul ... Casa com Raymond Quendoz, mas, passado um ano, já não sabe porquê. 

 Cartas para Che - " Trouxeste a revolução a Cuba e à minha vida" " Che não fez um filho a Annie, mas fecundou-a com um sonho"Annie só põe de lado os impulsos revolucionários por amor ao papá "Annie Silva Pais, filha de Armanda e Fernando Silva Pais, trocou o marido e uma vida confortável na sombra do Estado Novo pelos ideais da revolução cubana e por amor... Assumiu paixões tão ardentes como o fogo revolucionário e tornou-se tradutora e intérprete, membro de confianç da equipa de Fidel Castro, à qual pertenceu até morrer. Para trás deixou a família e Portugal, onde regressou apenas em 1975, em trabalho e também para interceder pela libertação de seu pai, que nunca deixou de amar. Silva Pais foi o último diretor da PIDE. 

 Que mulher foi Annie? O que a motivou? O que leva uma filha do regime - filha de um dos homens fortes do regime -, casada com um diplomata suíço, a largar tudo e encontrar um propósito como militante da revolução cubana? Mais: o que guardava o seu coração? 

 Ana Cristina Silva combina realidade e ficção num romance tão sedutor como a figura desta mulher. Pesando factos e indícios, oferece-nos um retrato pleno de intimidade - e humanidade - numa irresistível galeria de personagens, de entre as quais sobressai Che Guevara, o grande amor de Annie." Sinopse Wook

Haikus: ut pictura poesis...

Yosa Buson

" cada palavra eliminada aumenta a força das palavras que ficam. Eis uma possível definição de haiku."

o louco

 endireita 

o globo

 

écrã desligado 

continuas a fixá-lo

 - espelho negro 

  depois da explosão 

- um braço

 procura um homem 

  tem solução 

mas não tem alegria 

- o sistema binário

paciente,o esqueleto

 na sala de aula 

ensina

Fugir não é absolutamente renunciar às ações, nada mais ativo que uma fuga. É o contrário do imaginário. É igualmente fazer fugir [...] Fugir é traçar uma linha, linhas, toda uma cartografia.- Deleuze; Parnet

talvez eu seja
uma dessas pessoas felizes
que vão chegar ao fim do ano

Ut pictura poesis: erit quae, si proprius stes,
te capiat magis, et quaedam, si longius abstes.
haec amat obscurum, uolet haec sub luce uideri,
iudicis argutum quae non formidat acumen;
haec placuit semel, haec decies repeteta placebit.

Como pintura é a poesia: haverá aquela que, se te colocares mais próximo,
mais te captará; e aquela que te captará se te afastares para mais longe.
Esta ama a obscuridade; esta quer ser vista à luz,
ela que não teme a arguta exigência do crítico.
Esta agradou uma só vez; esta agradará dez vezes repetida.

“ Um poema perfeito deve revelar –no mesmo momento- o imutável, a eternidade que nos transborda, (fueki), e o fugitivo, o efémero que nos atravessa (ryûko)."Bashô

"Sem dúvida pela aceitação que encontra em nós, entre o maravilhamento e o mistério. O tempo de um sopro (um haiku, segundo a regra, não deve durar mais do que uma respiração), o poema coincide de repente com a nossa intimidade, provocando o mais subtil dos sismos”.Zémi Bainu,

por breves instantes
o meu amigo foi deus
num ano para esquecer

"num voo que o transporta
um pássaro vê -
colunas geminadas."

"(Como 'representar' Um movimento e não O movimento [porque o movimento de um pássaro não é o movimento de um comboio]??)

por entre espigas e fios
s'alevanta um pássaro -
o movimento "

"It's a smile touchable?

Can we caress a smile beyond space and time?

Can a photography 'show' these eyes caressing a smile and, at the same

 time, the smile touching the eyes's hands?

Is (would be) this (a) Haiku?"

"What haiku (is):

Can a smile define a person, can a person simply be your own smile?

Can a smile be only a smile?

lèvres qui s'ouvrent

tendues vers l'Autre -
sourire"

"Haste
em que flor se abre -
caracóis."

falhei o nascimento do dia
mas não me esquecerei
das flores que vão abrir











"os tempos
do tempo -
(um)(a)flor "

cartas escritas-
folhas que se juntam
e no fim se queimam

vou ficar aqui
até esta planta
se tornar bordão

folhas novas
brilham ao sol-
eis o esplendor!

o meu amigo
trouxe as folhas
e a lua

a flor que abre de manhã
mesmo mal desenhada
não deixa de ser encantadora

quero contemplar uma flor
à primeira luz do dia -
para ver a face de um deus


a flor
morreu durante a noite
e levou o grande actor

como é frágil
uma flor
no calor do verão

acima do voo da cotovia
deito-me no céu
desta passagem de montanha

neste lugar
tudo o que o olhar vê
emana frescura

a cotovia canta
e o vento toca
o acompanhamento

a ave
continua no ramo mais alto
estou só

tenho sido tão descuidado-
por isso agora quero ficar só
como um templo no outono

"Fotografar é instalar-se no espaço ou no tempo ainda não é instalar-se em uma rede de possíveis."

se não olhares muito de perto
não descobrirás
a beleza das flores

lua encoberta-
para onde foi
a luz da flor?

toda a noite a olhar uma flor
passei a ser
um ser purificado

olhar uma flor
dá à minha existência
mais mil e um anos

o meu coração
repousa dentro
destas duas corolas

por sobre as flores-da-lua
um corpo fascinado
flutua sem pensamento

devo rir ou chorar
quando a minha glória-da-manhã
começa a murchar?

a flor
não quer saber
de talentos literários

"dependurada
a rama balouça
no vento."

o verão aproxima-se
e vai fechar o saco dos ventos
para que se salvem as pétalas

flor matinal
quantas vezes já reincarnaste
debaixo deste pinheiro?

uma flor silvestre
num trilho de montanha
enamoras-te

a voz das canas
é igual à do vento de outono
mas vinda de outra boca

procurar uma cana
dentro da alma
é impossível

ervas quebradiças-
tudo o que acena
morre de repente

bambus partidos
assim são as pessoas
quando morrem

folhas caídas-
quando os deuses se ausentam
surgem as ruínas

"flor-laranja
em-vento
imóvel."

sopram as brisas primaveris
para que as flores rebentem
em gargalhadas

botões de flor por abrir
também o meu saco de poemas
continua fechado

Quero ainda ver
nas flores no amanhecer
a face de um deus.

as águas do mar agitam-se
mas o voo da ave
é sempre sereno


a água está muito fria
e a gaivota
não consegue adormecer

voando / "poisado"
subiu, subiu / "em um-voo"
para lá das nuvens / "O-Pássaro."

olhando céu / "poisado
sigo o voo da ave / em O-voo
para chegar a mim / um-pássaro."


voando / "poisado
subiu, subiu / em- Um-Voo
para lá das nuvens / o-pássaro."

a água está muito fria / " poisado
e a gaivota / em o-voo
não consegue adormecer / Um-Pássaro."

(quando) Entardece/
(a) Luz/
em ramos.

Ruídos nas ramas.
Trémulo, meu coração detém-se
e chora na noite...

Nesta noite
ninguém pode deitar-se:
lua cheia.

Vozes das aves.
Nessas horas, um poeta
não tem mais mundo.

わが宿は蚊の小さきを馳走かな
waga yado wa / ka no chiisaki o / chisō kana

É por isso que adormeço numa luz em movimento
E escolho um espaço para ver o espaço de frente
A sua cor de silêncio nocturno e desenho
Uma maneira quieta de estar nele tranquilo
Há nesse espaço uma fonte, um animal que desperta
Uma criança que navega com as próprias mãos
Bebo com as mãos juntas.

Há uma voz que bebo Há um espaço entre as mãos mas não perco
A sede. A água multiplica-se porque a tiro do coração
Que escuta.

Há um espaço no corpo que pode ser um lugar.
À sombra posso olhá-lo até o ver
Posso tocar as chagas no corpo

E posso beber dele morrendo
Nele como quem entra de tanto
O desejar.

" ramos secos,
sem flores,
que se entrelaçam."

folhas caídas-
quando os deuses se ausentam
surgem as ruínas

a copa das árvores segura a chuva
que já não cai das nuvens
e a lua passa velozmente

os ramos da árvore
não conseguem esconder
a espuma das nuvens

"Poeta e viajante, Matsuo Bashô nasceu em 1644, na pequena aldeia de Ueno, e morreu a 28 de novembro de 1694. De acordo com a sua última vontade, foi sepultado nos terrenos do mosteiro de Gichu-Ji, nas margens do Lago Biwa, perto de Zeze. Sobre a sua sepultura foi plantada uma bananeira. É considerado o poeta nacional do Japão."

"A sua obra poética continua a despertar curiosidade e a influenciar o curso poético japonês séculos após a sua vida. Bashô é traduzido hoje em quase todos os continentes. No que toca à presença de Bashô no contexto português, é fundamental destacar a clareza e consistência desta versão portuguesa da sua obra: perante todas as disparidades linguísticas, hermenêuticas e/ou culturais, Joaquim M. Palma contribui para a divulgação de um poeta que se tem difundido para além das fronteiras geográficas, linguísticas e culturais..." Lauro Reis

O eremita Viajante é constituído por 978 poemas, organizados por ordem cronológica, de 1663 a 1694, e de 24 não datados, totalizando portanto, 1002 poemas. O organizador e tradutor do livro escolheu também separá-los de acordo com as quatro estações do ano - "Outono", "Inverno", "Primavera", "Verão"- e em dois conjuntos extras -"Ano Novo" e 'Outros". Assim, o leitor pode acompanhar trinta anos de vida e a evolução poética de Bashô, vivenciando com ele a passagem do tempo...

ao vento de outono
os frágeis ramos
e as finas tiras de papel escarlate

oh estes bancos de nevoeiro
sempre a tentarem mostrar
novas paisagens

é impossível ver a primavera
no espelho decorado com
flores de ameixieira

pela estrada
onde ninguém passa
parte o outono

ver as cerejeiras em flor
é algo maravilhoso –
mas o que eu tive de andar!

"Variações em torno de ("o que poderá ser?") Haiku:"

Agradeço ao senhor Presidente o convite para presidir à Comissão das comemorações do dia 10 de Junho, Dia de Portugal, de Camões e das Comunidades. Estas comemorações estavam para acontecer não só com outro formato, mas também noutro lugar, a Madeira. No poema inicial do seu livro intitulado Flash, o poeta Herberto Helder, ali nascido, recorda justamente «como pesa na água (...) a raiz de uma ilha». Gostaria de iniciar este discurso, que pensei como uma reflexão sobre as raízes, por saudar a raiz dessa ilha-arquipélago, também minha raiz, que desde há seis séculos se tornou uma das admiráveis entradas atlânticas de Portugal.
É uma bela tradição da nossa República esta de convidar um cidadão a tomar a palavra neste contexto solene para assim representar a comunidade de concidadãos que somos. É nessa condição, como mais um entre os dez milhões de portugueses, que hoje me dirijo às mulheres e aos homens do meu país, àquelas e àqueles que dia-a-dia o constroem, suscitam, amam e sonham, que dia-a-dia encarnam Portugal onde quer que Portugal seja: no território continental ou nas regiões autónomas dos Açores e da Madeira, no espaço físico nacional ou nas extensas redes da nossa diáspora.
Se interrogássemos cada um, provavelmente responderia que está apenas a cuidar da sua parte - a tratar do seu trabalho, da sua família; a cultivar as suas relações ou o seu território de vizinhança - mas é importante que se recorde que, cuidando das múltiplas partes, estamos juntos a edificar o todo. Cada português é uma expressão de Portugal e é chamado a sentir-se responsável por ele. Pois quando arquitetamos uma casa não podemos esquecer que, nesse momento, estamos também a construir a cidade. E quando pomos no mar a nossa embarcação não somos apenas responsáveis por ela, mas pelo inteiro oceano. Ou quando queremos interpretar a árvore não podemos esquecer que ela não viveria sem as raízes.


"solo acolhe
morte de pássaro -
ecoam sinos"

Camões e a arte do desconfinamento

Pensemos no contributo de Camões. Camões não nos deu só o poema. Se quisermos ser precisos, Camões deixou-nos em herança a poesia. Se, à distância destes quase quinhentos anos, continuamos a evocar coletivamente o seu nome, não é apenas porque nos ofereceu, em concreto, o mais extraordinário mapa mental do Portugal do seu tempo, mas também porque iniciou um inteiro povo nessa inultrapassável ciência de navegação interior que é a poesia. A poesia é um guia náutico perpétuo; é um tratado de marinhagem para a experiência oceânica que fazemos da vida; é uma cosmografia da alma. Isso explica, por exemplo, que Os Lusíadas sejam, ao mesmo tempo, um livro que nos leva por mar até à India, mas que nos conduz por terra ainda mais longe: conduz-nos a nós próprios; conduz-nos, com uma lucidez veemente, a representações que nos definem como indivíduos e como nação; faz-nos aportar – e esse é o prodígio da grande literatura - àquela consciência última de nós mesmos, ao quinhão daquelas perguntas fundamentais de cujo confronto, um ser humano sobre a terra, não se pode isentar.

Se é verdade, como escreveu Wittgenstein, que «os limites da minha linguagem são os limites do meu mundo», Camões desconfinou Portugal. A quem tivesse dúvidas sobre o papel central da cultura, das artes ou do pensamento na construção de um país bastaria recordar isso. Camões desconfinou Portugal no século XVI e continua a ser para a nossa época um preclaro mestre da arte do desconfinamento. Porque desconfinar não é simplesmente voltar a ocupar o espaço comunitário, mas é poder, sim, habitá-lo plenamente; poder modelá-lo de forma criativa, com forças e intensidades novas, como um exercício deliberado e comprometido de cidadania. Desconfinar é sentir-se protagonista e participante de um projeto mais amplo e em construção, que a todos diz respeito. É não conformar-se com os limites da linguagem, das ideias, dos modelos e do próprio tempo. Numa estação de tetos baixos, Camões é uma inspiração para ousar sonhos grandes. E isso é tanto mais decisivo numa época que não apenas nos confronta com múltiplas mudanças, mas sobretudo nos coloca no interior turbulento de uma mudança de época.

Que a crise nos encontre unidos

Gostaria de recordar aqui uma passagem do Canto Sexto d’Os Lusíadas, que celebra a chegada da expedição portuguesa à India. Os marinheiros, dependurados na gávea, avistam finalmente «terra alta pela proa» e passam notícia ao piloto que, por sua vez, a anuncia vibrante a Vasco da Gama. O objetivo da missão está assim cumprido. Mas o Canto Sexto tem uma exigente composição em antítese, à qual não podemos não prestar atenção. É que à visão do sonho concretizado não se chega sem atravessar uma dura experiência de crise, provocada por uma tempestade marítima que Camões sabiamente se empenha em descrever, com impressiva força plástica. Digo sabiamente, porque não há viagem sem tempestades. Não há demandas que não enfrentem a sua própria complexificação. Não há itinerário histórico sem crises. Isso vem-nos dito n’Os Lusíadas de Camões, mas também nas Metamorfoses de Ovídio, na Eneida de Virgílio, na Odisseia de Homero ou nos Evangelhos cristãos.

No itinerário de um país, cada geração é chamada a viver tempos bons e maus, épocas de fortuna e infelizmente também de infortúnio, horas de calmaria e travessias borrascosas. A história não é um continuum, mas é feita de maturações, deslocações, ruturas e recomeços. O importante a salvaguardar é que, como comunidade, nos encontremos unidos em torno à atualização dos valores humanos essenciais e capazes de lutar por eles.

Mas à observação realística que Camões faz da tempestade, gostaria de ir buscar um detalhe, na verdade uma palavra, para a reflexão que proponho: a palavra «raízes». Na estância 79, falando dos efeitos devastadores do vento, o poeta diz: «Quantas árvores velhas arrancaram/ Do vento bravo as fúrias indignadas/ As forçosas raízes não cuidaram/Que nunca para o Céu fossem viradas». A leitura da imagem em jogo é imediata: as velhas árvores reviradas ao contrário, arrancadas com violência ao solo, expõem dramaticamente, a céu aberto, as próprias raízes. A tempestade descrita por Camões recorda-nos, assim, a vulnerabilidade, com a qual temos sempre de fazer conta. As raízes, que julgamos inabaláveis, são também frágeis, sofrem os efeitos da turbulência da máquina do mundo. Não há super-países, como não há super-homens. Todos somos chamados a perseverar com realismo e diligência nas nossas forças e a tratar com sabedoria das nossas feridas, pois essa é a condição de tudo o que está sobre este mundo.

O que é amar um país

O Dia de Portugal, e este Dia de Portugal de 2020 em concreto, oferece-nos a oportunidade de nos perguntarmos o que significa amar um país. A pensadora europeia Simone Weil, num instigante ensaio destinado a inspirar o renascimento da Europa sob os escombros da Segunda Grande Guerra, de cujo desfecho estamos agora a celebrar o 75º aniversário, escreveu o seguinte: um país pode ser amado por duas razões, e estas constituem, na verdade, dois amores distintos. Podemos amar um país idealmente, emoldurando-o para que permaneça fixo numa imagem de glória, e desejando que esta não se modifique jamais. Ou podemos amar um país como algo que, precisamente por estar colocado dentro da história, sujeito aos seus solavancos, está exposto a tantos riscos. São dois amores diferentes. Podemos amar pela força ou amar pela fragilidade. Mas, explica Simone Weil, quando é o reconhecimento da fragilidade a inflamar o nosso amor, a chama deste é muito mais pura.

O amor a um país, ao nosso país, pede-nos que coloquemos em prática a compaixão – no seu sentido mais nobre - e que essa seja vivida como exercício efetivo da fraternidade. Compaixão e fraternidade não são flores ocasionais. Compaixão e fraternidade são permanentes e necessárias raízes de que nos orgulhamos, não só em relação à história passada de Portugal, mas também àquela hodierna, que o nosso presente escreve. E é nesse chão que precisamos, como comunidade nacional, de fincar ainda novas raízes.

Nestes últimos meses abateu-se sobre nós uma imprevista tempestade global que condicionou radicalmente as nossas vidas e cujas consequências estamos ainda longe de mensurar. A pandemia que principiou como uma crise sanitária tornou-se uma crise poliédrica, de amplo espetro, atingindo todos os domínios da nossa vida comum. Sabendo que não regressaremos ao ponto em que estávamos quando esta tempestade rebentou, é importante, porém, que, como sociedade, saibamos para onde queremos ir. No Canto Sexto d’Os Lusíadas a tempestade não suspendeu a viagem, mas ofereceu a oportunidade para redescobrir o que significa estarmos no mesmo barco.

Reabilitar o pacto comunitário

O que significa estar no mesmo barco? Permitam-me pegar numa parábola. Circula há anos, atribuída à antropóloga Margaret Mead, a seguinte história. Um estudante ter-lhe-ia perguntado qual seria para ela o primeiro sinal de civilização. E a expectativa geral é que nomeasse, por exemplo, os primeiríssimos instrumentos de caça, as pedras de amolar ou os ancestrais recipientes de barro. Mas a antropóloga surpreendeu a todos, identificando como primeiro vestígio de civilização um fémur quebrado e cicatrizado. No reino animal, um ser ferido está automaticamente condenado à morte, pois fica fatalmente desprotegido face aos perigos e deixa de se poder alimentar a si próprio. Que um fémur humano se tenha quebrado e restabelecido documenta a emergência de um momento completamente novo: quer dizer que uma pessoa não foi deixada para trás, sozinha; que alguém a acompanhou na sua fragilidade, dedicou-se a ela, oferecendo-lhe o cuidado necessário e garantindo a sua segurança, até que recuperasse. A raiz da civilização é, por isso, a comunidade. É na comunidade que a nossa história começa. Quando do eu fomos capazes de passar ao nós e de dar a este uma determinada configuração histórica, espiritual e ética.

É interessante escutar o que diz a etimologia latina da palavra comunidade (communitas). Associando dois termos, cum e munus, ela explica que os membros de uma comunidade – e também de uma comunidade nacional – não estão unidos por uma raiz ocasional qualquer. Estão ligados sim por um múnus, isto é, por um comum dever, por uma tarefa partilhada. Que tarefa é essa? Qual é a primeira tarefa de uma comunidade? Cuidar da vida. Não há missão mais grandiosa, mais humilde, mais criativa ou mais atual.

Celebrar o Dia de Portugal significa, portanto, reabilitar o pacto comunitário que é a nossa raiz. Sentir que fazemos parte uns dos outros, empenharmo-nos na qualificação fraterna da vida comum, ultrapassando a cultura da indiferença e do descarte. Uma comunidade desvitaliza-se quando perde a dimensão humana, quando deixa de colocar a pessoa humana no centro, quando não se empenha em tornar concreta a justiça social, quando desiste de corrigir as drásticas assimetrias que nos desirmanam, quando, com os olhos postos naqueles que se podem posicionar como primeiros, se esquece daqueles que são os últimos. Não podemos esquecer a multidão dos nossos concidadãos para quem o Covid19 ficará como sinónimo de desemprego, de diminuição de condições de vida, de empobrecimento radical e mesmo de fome. Esta tem de ser uma hora de solidariedade. No contexto do surto pandémico, foi, por exemplo, um sinal humanitário importante a regularização dos imigrantes com pedidos de autorização de residência, pendentes no Serviço de Estrangeiros e Fronteiras. O desafio da integração é, porém, como sabemos, imenso, porque se trata de ajudar a construir raízes. E essas não se improvisam: são lentas, requerem tempo, políticas apropriadas e uma participação do conjunto da sociedade. Lembro-me de um diálogo do filme do cineasta Pedro Costa, «Vitalina Varela», onde se diz a alguém que chega ao nosso país: «chegaste atrasada, aqui em Portugal não há nada para ti». Sem compaixão e fraternidade fortalecem-se apenas os muros e aliena-se a possibilidade de lançar raízes.

Fortalecer o pacto intergeracional

Reabilitar o pacto comunitário implica robustecer, entre nós, o pacto intergeracional. O pior que nos poderia acontecer seria arrumarmos a sociedade em faixas etárias, resignando-nos a uma visão desagregada e desigual, como se não fossemos a cada momento um todo inseparável: velhos e jovens, reformados e jovens à procura do primeiro emprego, avós e netos, crianças e adultos no auge do seu percurso laboral. Precisamos, por isso, de uma visão mais inclusiva do contributo das diversas gerações. É um erro pensar ou representar uma geração como um peso, pois não poderíamos viver uns sem os outros.

A tempestade provocada pelo Covid19 obriga-nos como comunidade, a refletir sobre a situação dos idosos em Portugal e nesta Europa da qual somos parte. Por um lado, eles têm sido as principais vítimas da pandemia, e precisamos chorar essas perdas, dando a essas lágrimas uma dignidade e um tempo que porventura ainda não nos concedemos, pois o luto de uma geração não é uma questão privada. Por outro, temos de rejeitar firmemente a tese de que uma esperança de vida mais breve determine uma diminuição do seu valor. A vida é um valor sem variações. Uma raiz de futuro em Portugal será, pelo contrário, aprofundar a contribuição dos seus idosos, ajudá-los a viver e a assumir-se como mediadores de vida para as novas gerações. Quando tomei posse como arquivista e bibliotecário da Santa Sé, uma das referências que quis evocar nesse momento foi a da minha avó materna, uma mulher analfabeta, mas que foi para mim a primeira biblioteca. Quando era criança, pensava que as histórias que ela contava, ou as cantilenas com que entretinha os netos, eram coisas de circunstância, inventadas por ela. Depois descobri que faziam parte do romanceiro oral da tradição portuguesa. E que afinal aquela avó analfabeta estava, sem que nós soubéssemos, e provavelmente sem que ela própria o soubesse, a mediar o nosso primeiro encontro com os tesouros da nossa cultura.

Robustecer o pacto intergeracional é também olhar seriamente para uma das nossas gerações mais vulneráveis, que é a dos jovens adultos, abaixo dos 35 anos; geração que, praticamente numa década, vê abater-se sobre as suas aspirações, uma segunda crise económica grave. Jovens adultos, muitos deles com uma alta qualificação escolar, remetidos para uma experiência interminável de trabalho precário ou de atividades informais que os obrigam sucessivamente a adiar os legítimos sonhos de autonomia pessoal, de lançar raízes familiares, de ter filhos e de se realizarem.

Implementar um novo pacto ambiental

A pandemia veio, por fim, expor a urgência de um novo pacto ambiental. Hoje é impossível não ver a dimensão do problema ecológico e climático, que têm uma clara raiz sistémica. Não podemos continuar a chamar progresso àquilo que para as frágeis condições do planeta, ou para a existência dos outros seres vivos, tem sido uma evidente regressão. Num dos textos centrais deste século XXI, a Encíclica Laudato Sii’, o Papa Francisco exorta a uma «ecologia integral», onde o presente e o futuro da nossa humanidade se pense a par do presente e do futuro da grande casa comum. Está tudo conectado. Precisamos de construir uma ecologia do mundo, onde em vez de senhores despóticos apareçamos como cuidadores sensatos, praticando uma ética da criação, que tenha expressão jurídica efetiva nos tratados transnacionais, mas também nos estilos de vida, nas escolhas e nas expressões mais domésticas do nosso quotidiano.

Uma viagem que fazemos juntos

Camões n’Os Lusíadas não apenas documentou um país em viagem, mas foi mais longe: representou o próprio país como viagem. Portugal é uma viagem que fazemos juntos há quase nove séculos. E o maior tesouro que esta nos tem dado é a possibilidade de ser-em-comum, esta tarefa apaixonante e sempre inacabada de plasmar uma comunidade aberta e justa, de mulheres e homens livres, onde todos são necessários, onde todos se sentem - e efetivamente são - corresponsáveis pelo incessante trânsito que liga a multiplicidade das raízes à composição ampla e esperançosa do futuro. Portugal é e será, por isso, uma viagem que fazemos juntos. E uma grande viagem é como um grande amor. Uma viagem assim - explica Maria Gabriela Llansol, uma das vozes mais límpidas da nossa contemporaneidade -, não se esgota, nem cancela na fugaz temporalidade da história, mas constitui uma espécie de «rasto do fulgor» que exprime a ardente natureza do sentido que interrogamos.

Gatos...

Há um deus único e secreto 

em cada gato inconcreto 

governando um mundo efémero 

onde estamos de passagem 

Um deus que nos hospeda 

nos seus vastos aposentos

 de nervos, ausências, pressentimentos, 

e de longe nos observa 

 Somos intrusos, bárbaros 

amigáveis,e compassivo 

o deus permite que o sirvamos 

e a ilusão de que o tocamos

"Quatro mulheres. Quatro gatos. Quatro histórias unidas com delicadeza e simplicidade."

" É primavera, mas o dia amanheceu chuvoso. Miyu, uma rapariga que vive sozinha na grande cidade, encontra um gato enroscado numa caixa de cartão e leva-o para casa. Ela tem dificuldade em expressar o que sente. Ele, que pensava ter de ficar na rua, observa agora as rotinas de Miyu. "

Leve, demasiado leve, sem qualquer profundidade nem toque de génio. Leitura agradável para vive com gatos. Só uma nota interessante: o que pensam os gatos das suas donas...

 Uma gata que não é a minha...

 A minha gata sabe sonhar longas viagens

 sobre as roupas gastas pelo dia anterior.

A minha gata faz-se equilibrista em mim.
Ainda não caiu, mas guardo a memória
dos arranhões.

A minha gata caça, mesmo sem presa à
vista. Pede-lho o instinto ou o músculo?