Igreja e desassossegoS...

Eu não sonho possuir-te. Para quê? Era traduzir para plebeu o meu sonho. Possuir um corpo é ser banal. Sonhar possuir um corpo é talvez pior, ainda que seja difícil sê-lo: é sonhar-se banal — horror supremo.

E já que queremos ser estéreis, sejamos também castos, porque nada pode haver de mais ignóbil e baixo do que, renegando da Natureza o que nela é fecundado, guardar vilãmente dela o que nos praz no que renegámos. Não há nobrezas aos bocados.

Sejamos castos como eremitas, puros como corpos sonhados, resignados a ser tudo isto, como freirinhas doidas...

Que o nosso amor seja uma oração... Unge-me de ver-te que eu farei dos meus momentos de te sonhar um rosário onde os meus tédios serão padre-nossos e as minhas angústias avé-marias...

Fiquemos assim eternamente como uma figura de homem em vitral defronte de uma figura de mulher noutro vitral...Entre nós, sombras cujos passos soam frios, a humanidade passando... Murmúrios de rezas, segredos de (...) passarão entre nós... Umas vezes enche-se bem o ar de (...) de incensos. Outras vezes, para este lado e para aquele uma figura de estátua rezará aspersões... E nós sempre os mesmos vitrais, nas cores quando o Sol nos bata nas linhas quando a noite caia... Os séculos não tocarão no nosso silêncio vítreo... Lá fora passarão civilizações, escacharão revoltas, turbilhonarão festas, correrão mansos quotidianos povos... E nós, ó meu amor viril, teremos sempre o mesmo gesto inútil, a mesma existência falsa, e a mesma (...)

Até [que] um dia, no fim de vários séculos de impérios, a Igreja finalmente rua e tudo acabe...

Mas nós que não sabemos dela ficaremos ainda, não sei como, não sei em que espaço, não sei por que tempo, vitrais eternos, horas de ingénuo desenho pintado por um qualquer artista que dorme há muito sob um túmulo godo onde dois anjos, de mãos postas, gelam em mármore a ideia de morte.

Escrevo num domingo, manhã alta, num dia amplo da luz suave, em que, sobre os telhados da cidade interrompida, o azul do céu sempre inédito fecha no esquecimento a existência misteriosa de astros... É domingo em mim também... Também meu coração vai a uma igreja que não sabe onde é, e vai vestido de um traje de veludo infante, com a cara corada das primeiras impressões a sorrir sem olhos tristes por cima do colarinho muito grande.

A tolerância é impossível ao crente verdadeiro de qualquer fé, sobretudo se ela excede os limites estreitos do feiticismo e da simples superstição, sem que atinja ainda o sincretismo dos pagãos e dos ocultistas. Quem tem a sua religião por verdadeira, e por certa só dentro dela a salvação das almas, não pode senão considerar como um crime de tal vulto, que excede todos os crimes deste mundo, o pregar outra religião, que não essa, ou o desviar dela aqueles que só nela terão sua salvação. Nada há pois que pasmar do espírito perseguidor dos inquisidores, dos puritanos, e de todos quantos têm deveras uma fé que supõem universal. Nem outra ordem de fé era possível a populações que viviam ainda num grau imperfeito de cultura e de civilização. Podemos lamentar os mártires dessas perseguições, como os das perseguições aos cristãos, fruto de um cuidado análogo, da segurança e da unidade do Império; mas nem devemos culpar os perseguidores como a criminosos, nem lamentar os mártires mais do que lamentamos aqueles sofrem as injustiças da sorte. 

Ah, sempre no curso leve do tempo pesado 

A mesma forma de viver! 

O mesmo modo inútil de estar enganado 

Por crer ou por descrer! 

 Sempre, na fuga ligeira da hora que morre,

 A mesma desilusão

 Do mesmo olhar lançado do alto da torre

 Sobre o plaino vão! 

 Saudade, esperança — muda o nome, fica 

Só a alma vã 

Na pobreza de hoje a consciência de ser rica 

Ontem ou amanhã. 

 Sempre, sempre, no lapso indeciso e constante 

Do tempo sem fim 

O mesmo momento voltando improfícuo e distante 

Do que quero em mim! 

 Sempre, ou no dia ou na noite, sempre 

— seja Diverso — o mesmo olhar de desilusão

 Lançado do alto da torre da ruína da igreja

 Sobre o plaino vão!

Do alto da torre da igreja

Do alto da torre da igreja

Vê-se o campo todo em roda.

Só do alto da esperança

Vemos nós a vida toda.

 

Antologia...

"Estruturado em quatro movimentos - Contra Corvos, Irmã de Ícaro, Tempus Fugit e Ut Pictura Poesis , este livro constrói um diálogo  entre poesia, pintura, memória individual e responsabilidade coletiva. Contra os corvos que bicam os olhos do mundo, estes poemas insistem na luz, mesmo quando frágil, mesmo quando ameaçada."

Alentejo 

E se de tanto se alongarem 

os olhos se perderem 

alguém os encontrará 

Rayuela-Jogo da Macaca

Tenho casas

 tenho chão

 um pé livre 

outro preso na mão

 tenho pedra

 tenho o peso

 só não tenho o coração.

  Que tempo é este
  tão falho de tempo?

  Notas sobre os telhados de Tavira 

(...) 

Afinal aqui sou mais estrangeira do que Ávaro de 

      Campos. 

 Adeus Campos fica com o teu tédio e a tua 

 falência a pesar-te na mala

 e deixa-me caminhar 

se não no futuro ao menos no presente com outra

 companhia.

Palermices...

 Inexplicavelmente, acordei a ouvir interiormente esta musiquinha e dei por mim a trauteá-la todo o dia ...

Evolução ...

1856 - 30 anos

Ideal da vida simples no campo e de melhorar a vida dos camponeses que dependem do senhor.

Notas soltas As pessoas agem por medo, não por princípios ou ideias / O senhor julga saber o que quer que os camponeses façam, mas não os ouve.

    

"Querida tia, tomei uma decisão da qual depende a felicidade de toda a minha vida. Deixei a universidade para me consagrar à vida no campo, porque sinto que nasci para isso. Deus confiou-me o dever de zelar pela felicidade de setecentas almas, pelas quais terei de Lhe prestar contas. Seria um pecado e uma cobardia abandonar estas pobres pessoas à arbitrariedade de administradores cruéis e ao abandono, apenas para satisfazer a minha ambição ou os meus prazeres na cidade." 

 "Será possível que não tenham passado de utopias as minhas ilusões?"

 " A sua jovem; imaginação apresentava-lhe a imagem de uma mulher apaixonada; e afigurava -se- lhe ser esse o desejo inexprimido; mas então um sentimento mais elevado lhe dizia que se tratava de outra coisa." 

 "uma ideia diáfana lhe invadira a alma: o bem e o amor representam a verdade e a felicidade." 

  "Não estou contente comigo. Não o estou porque não encontro a felicidade e desejo-a ardentemente."

"(...) Os acordes do piano, às vezes harmoniosos, às vezes fragmentados, ecoavam na pequena sala. Quando Nekhliúdov tocava um motivo simples e o repetia com determinação, a música deixava de ser apenas som e transformava-se na sua própria voz interior. Naquela melodia, ele não ouvia apenas notas; ouvia um coro invisível, uma orquestra inteira que parecia cantar as suas próprias ambições e as suas dores. A música irritava a sua alma, trazia de volta o passado urbano que ele tentara abandonar e os sonhos grandiosos de um futuro de pura abnegação. Mas, no auge dessa febre musical, a melodia esbarrava sempre na dura realidade daquela manhã. Os rostos dos seus servos surgiam diante dele: a miséria de Chikhánok, a desconfiança fria dos camponeses e, de forma mais marcante, a imagem do jovem Ilia. Lembrava-se de Ilia, forte e corado, deitado pacificamente à sombra. 'Por que não sou ele?', pensava Nekhliúdov, enquanto as suas mãos enfraqueciam sobre as teclas estreitas e gastas do piano. 'Ele tem a vida real, a alegria que não precisa de explicações. E eu aqui, preso a este piano, a tentar inventar uma felicidade que não existe.' Os acordes finais extinguiram-se lentamente no quarto desordenado, deixando atrás de si apenas o silêncio e o peso de um abismo que ele, com todo o seu idealismo, não sabia como cruzar." 

  1889 - 61 anos

Ideal do celibato e da castidade absoluta, mesmo dentro do casamento.

    Na mais polémica obra de Tolstói, o protagonista condena o desejo carnal e retrata a mulher como uma tentadora destrutiva, Este alter-ego de Tolstói mata a mulher à facada, justificando o ato com a filosofia de que o sexo e o matrimónio são humilhantes.

É muito interessante conhecer o testemunho de Sofia Tolstaia , quando , só no século XX (1994), a sua voz conseguiu ser ouvida , com a publicação de "De quem é a culpa?" A culpa da destruição dos casamentos não é a "natureza pecaminosa das mulheres" , como Tolstói defende. A culpa reside no egoísmo dos homens, na dupla moral sexual da época e na forma como as mulheres são educadas para o idealismo, apenas para serem submetidas a maridos que as consideram como propriedade física, sem qualquer consideração pelo seu mundo interior. "De quem é a culpa?" da mulher que não se submete ao seu papel tradicional ou do homem que a trata como um objeto? Será o próprio casamento, o verdadeiro responsável?

OutonoS...

A minha vida está vivida 

Já minha morte prepara 

Seu pó de beladona 

Viajarei ainda para me despedir das imagens 

Antes de despir a túnica do visível

 Em vão me engano 

Verdadeiramente sou quem fui 

Atravessando quartos forrados de espelhos ardentes

 E diluída no fulgor da Primavera antiga

 Se ainda busco o promontório de Sunion 

É porque nele vejo a minha face despida

 O mitológico mundo interior e exterior

 Da minha própria unidade perseguida 

Mas como despedir-me deste sal

 Deste vento inventor de degraus e colunas 

Como despedir-me das pedras deste mar 

E deste denso amor inteiro e sem costuras 

 Sophia de Mello Breyner Andresen In “Inéditos”

Setembro...

Eis-me 

Tendo-me despido de todos os meus mantos 

Tendo-me separado de adivinhos mágicos e deuses

 Para ficar sozinha ante o silêncio 

Ante o silêncio e o esplendor da tua face

 Mas tu és de todos os ausentes o ausente 

Nem o teu ombro me apoia nem a tua mão me toca 

O meu coração desce as escadas do tempo em que não moras 

E o teu encontro 

São planícies e planícies de silêncio 

Escura é a noite 

Escura e transparente 

Mas o teu rosto está para além do tempo opaco 

E eu não habito os jardins do teu silêncio 

Porque tu és de todos os ausentes o ausente

Tu és a esperança, a madrugada. 

Nasceste nas tardes de setembro, 

quando a luz é perfeita e mais dourada, 

e há uma fonte crescendo no silêncio 

da boca mais sombria e mais fechada. 

Para ti criei palavras sem sentido, 

inventei brumas, lagos densos, 

e deixei no ar braços suspensos

ao encontro da luz que anda contigo. 

Tu és a esperança onde deponho meus versos

que não podem ser mais nada. 

Esperança minha, onde meus olhos bebem,

 fundo, como quem bebe a madrugada.

Distâncias : da realidade à IA...

    Filha de Gonçalo M. Tavares e Raquel Caiano      Filha da IA ...
     Filha de Kelly Boesch,um ser real, autora do projeto das letras, e responsável pelo recurso à IA

Uma lição de história, de cultura clássica e de humanismo...

Argos, de Ítaca, e Tobias, de Coimbra -

Em verdade te digo, caro Tobias, acabo de ver aqui a cena da morte do cão Argos, o fiel amigo e companheiro de juventude de Ulisses. Só ele reconheceu herói que voltava a casa. O coração de Argos fraquejou e, como se se cumprisse algo por que esperava há longos anos, morreu de alegria. O coração do herói levou-o às lágrimas. A cena mostra a distância imensa de valores que vai da Ilíada à Odisseia. No primeiro poema, os cães são simples carniceiros que rodeavam os acampamentos gregos, comendo, não raro, os corpos mortos dos guerreiros, fim indigno, que conotava os cães com essa indignidade. E nota, caro Tobias, como esta comovente relação entre Ulisses e o seu cão eleva culturalmente esta nova realidade da cultura grega. Claro que há que veja em Argos uma metáfora da mortal decadência civilizacional de Ítaca, mas não é preciso ir por aí para olhar ver e a cena na sua real e comovente simplicidade. Claro que, por cá e por estes dias, não faltou a patriótica atenção ao facto de o cão-actor – de notável desempenho, diga-se – ser um exemplar da raça Podengo Português. Mas isso não nos interessa por agora. Claro que tu, na tua condição de gato mimado, tratado como um lorde, não és sensível a estes factos, ainda mais sendo um cão o protagonista. Não estás a imaginar-te, certamente, a protagonizar cena semelhante se estivesses no lugar do cão Argos.

 Tobias olhou-me com um ar simultaneamente severo e condescendente. Semicerrou os olhos e falou. Falou! 

 - Para trás, ignaro José. Herdeiro sou de um nobilíssimo ramo da minha espécie. Meus antepassados remontam aos antigos egípcios, muitos séculos antes dos eventos que narras. Éramos quase divinos, Bastet seja louvada! Simbolizávamos o lar, a família, a alegria, a fertilidade. Claro tu – eu bem ouço as tuas conversas – não deixarias de discorrer sobre as razões do amor que os egípcios nos devotavam. A instância económica determinaria, em última análise, esta situação. Na verdade, dirias tu, sendo o cultivo e armazenamento de trigo a riqueza estratégica vital do Egito, sendo a maior ameaça às reservas de cereais os desprezíveis ratos e sendo nós os predadores por excelência de tais criaturas, forçoso seria que os homens nos admirassem e nos considerassem uma prenda dos deuses. Não digo que não tenhas alguma razão. Não li Marx mas, como sabes, nós, gatos, não sabemos ler, mas estamos atentos e somos muito cultos. E, nota, não seria só isso que levaria os egípcios a amarem-nos de modo tão extremoso. Nós soubemos jogar com o nosso encanto irresistível. Aproximamo-nos das casas, das famílias e, um dia, alguém – abençoada seja a sua memória – lembrou-se de, encantada, levar um de nós para casa e apresentar-nos à família. Esse nosso antepassado, admito que com algum receio no coração, ao concordar ficar lá por casa tornando-se o centro das atenções dos residentes, teve o papel decisivo no nosso futuro. Passaram milhares de anos e olha para mim sentado, aqui, na tua mesa, a explicar-te os factos da vida. E foi assim que nos alcandoramos a uma posição social tal que um ataque a um de nós era julgado como se fossemos humanos, e quem matasse um de nós podia ser condenado à pena de morte, nada menos. Se o gato da casa morresse, os membros da família choravam-nos como se fossemos um deles, rapavam a sobrancelhas, faziam-nos um funeral que incluía a nossa mumificação e honroso enterro em cemitérios especiais, garantindo que acompanharíamos os nossos donos na vida do além. Como vês, caro José, éramos gente do alto já nesse tempo. Depois, vem a selvajaria da vossa Idade Média, as mortes massivas dos gatos, considerados seres demoníacos, enfim, a tristeza que bem conheces e que levou a que, por falta da nossa diligente presença, os ratos disparassem em número e a peste negra com eles. Uma tragédia. Sei tudo isto por ouvir as vossas conversas, claro, mas não preciso delas para saber que recuperamos esplendorosamente a nossa condição. Basta apreciar o requinte do almoço que vocês hoje me serviram e as cenas que vejo aqui neste Facebook. Vocês gostam de nós e nós gostamos de vocês! E nós abusamos sem vergonha. Somos irresistíveis, Bastet seja louvada.

José Alberto Gabriel, professor de Filosofia na ESDICA, proferiu uma frase , para mim, inesquecível:" É preciso licença para ter cão, mas não é preciso licença para ter um filho."  

Servidão...

Que espécie de covardia patológica leva nações inteiras a sujeitarem-se voluntariamente a um indivíduo ou a uma pequena elite?

    Os tiranos podem adduirir o poder de três maneiras: pela eleição do povo; pela força das armas; por sucessão da raça. 

    Os homens que nascem no jugo, alimentados e criados na servidão...contentam-se em viver como nasceram...

SaudadeS...

Soneto de la dulce queja

Tengo miedo a perder la maravilla 

de tus ojos de estatua y el acento que de noche

 me pone en la mejilla la solitaria rosa de tu aliento.

 Tengo pena de ser en esta orilla tronco sin ramas; y lo que más siento es no tener la flor, pulpa o arcilla para el gusano de mi sufrimiento. Si tú eres el tesoro oculto mío, si eres mi cruz y mi dolor mojado, si soy el perro de tu señorío, no me dejes perder lo que he ganado y decora las aguas de tu río con hojas de mi otoño enajenado. 

 Federico García Lorca 

 Que minha solidão me sirva de companhia.

que eu tenha a coragem de me enfrentar.

que eu saiba ficar com o nada

e mesmo assim me sentir

como se estivesse plena de tudo.

Clarice Lispector 

 "Pudesse ser assim Você gostar de mim Houvesse modo de fazer O amor obedecer" 

 "Quisera eu não mais esperar Pelo que você jamais prometeu Quisera eu não mais esperar Pelo que você jamais promete" "Há sempre alguém que nos faz falta..." "Palavras são acidentes de falhas do coração" "Nem tão pouco faz sentido tentar começar de novo"

Releitura de verão...

Revelações

    Um tema da tragédia clássica numa narrativa  demasiado contemporânea... A solenidade do tema é incompatível com a vulgaridade de certas expressóes e com uma realidade demasiado real...

     Bem escrito, belas imagens, reflexões interessantes, mas o modelo requer dignidade, na forma e no conteúdo...

  Apesar da ausência de datas, o ambiente evoca crises humanitárias e migratórias presentes na América Latina, marcadas pelo narcotráfico, milícias armadas e crises de saúde pública  o tempo  parece ser irrelevante, tal como a existência de nomes reais.

•   A indeterminação temporal e geográfica universaliza o sofrimento dos refugiados, tornando a história válida para qualquer país dominado pela violência.

  "O Terceiro País, de Karina Sainz Borgo, é uma viagem à América Latina, com Angustias Romero e Visitación Salazar, duas mulheres que se encontram no caminho entre a vida e a morte,unidas na dor e na luta pela sobrevivência, que tentam dar aos mortos o eterno descanso. O livro é marcado pela frontalidade do discurso, que nos transporta para um ambiente carregado de violência, de guerrilha, de clandestinidade (como acontece com o cemitério que Visitación gere), de narcotráfico e de desigualdade. No entanto, há também momentos em que a ternura, o respeito e até o amor parecem surgir no meio da podridão, mesmo quando os "os irregulares" atacam ou a corrupção instalada não deixa margem para uma vida justa ou para uma morte digna. Uma leitura que não nos deixa indiferentes e que nos faz ter vontade de revisitar os clássicos, sejam os mais recentes (como García Márquez, Juan Rulfo ou Vargas Llosa), sejam os mais distantes no tempo (como a Antígona de Sófocles)" - Vanda Balão( adaptado)

Talvez saudade...

" Sinto mais longe o passado, / Sinto a saudade mais perto."

O que é envelhecer? É ir testemunhando o fim...

       Envelhecer é ir  diminuindo a hipótese de reencontros...

      Cada vez mais improváveis.

      Cada vez mais raros... 

   

 

   "O problema ... é que você vira testemunha de um mundo que se apaga, bem diante de você  ele apaga-se pessoa a pessoa, amor a amor, amigo a amigo, gato a gato, por sorte restando a companhia das árvores." 

 

 “Humanos exemplares” começa com um despertar. Em uma manhã qualquer, uma mulher abre os olhos, se levanta da cama, passa um café, mistura com leite e mergulha na xícara um pedaço de pão com manteiga. A cena é cotidiana, corriqueira, o tipo de sequência que quase todos nós realizamos diariamente sem nos atentarmos — ainda mais para quem já passou dos 100 anos, como Natália, essa mulher que acorda e toma café da manhã com tanta tranquilidade. A partir daí o livro acompanha os dias de Natália, que mora sozinha em um apartamento e se alterna entre realizar as tarefas do presente e relembrar o passado. Às vezes ela conversa com a filha que mora longe e relembra a história que a levou para o que a autora chama de “oceano superior”. Outras vezes seu olhar recai sobre um retrato do marido já falecido e desenrola-se a história de como eles se conheceram, de como trabalharam como professores durante a ditadura militar e de como ele finalmente foi embora desse mundo.

 

O livro Humanos Exemplares, de Juliana Leite, não tem a fórmula mais fácil, pelo menos ao início, tendo em conta que se trata de uma espécie de monólogo da velha Natalia, pontuado por muitos diálogos e narrações que ocupam todo um álbum de família, de amigos e de conhecidos. Mais do que um livro sobre a velhice e sobre a solidão, talvez até sobre a morte (nossa e a dos outros), ou simplesmente o que esperamos dela, a narrativa ajuda-nos a compreender o que é a vida.

O que é ser-se velho? Como é encarada a velhice? Como é a vida de um casal? O que muda com a maternidade e a paternidade? O que é ser professor? O que é  viver em ditadura? O que é descobrir a homossexualidade? O que ser filha? O que é ser mãe? O que é ser amiga? O que é ser mulher? O que é ser humano? São tantas as questões e as reflexões que o livro deixa em nós, que só podemos dizer que saímos da sua leitura melhores humanos. Só não sei se exemplares humanos ou humanos exemplares.
   Vanda Balão

    Romance onde a crueza da linguagem e a franqueza na exposição da vida emocional das personagens são marcas que nunca se dissipam. Natalia é “a Velha”, termo que aqui se utiliza sem qualquer sentido pejorativo, assumindo que talvez devêssemos perder o pudor de usar as palavras. O livro dedica-se também a esse exercício, o de encontrar as palavras certas, fugindo de moralismos que acabam por deturpar sentidos. 

     A Velha é velha, tem 100 anos, vive sozinha no seu apartamento após ter enviuvado e de a filha ter ido morar para o estrangeiro, sobretudo depois de uma vida intensa e rodeada de amigos — entretanto mortos. Esse peso tremendo é constante em toda a narrativa e trabalhado de modo simultaneamente honesto (até ao limite, às vezes para lá dele) e agradecido... 

     Não se faz aqui a apologia das maravilhas sapienciais da velhice, como se não houvesse dores — físicas, emocionais —, esquecimentos, filtros que se perdem. As dores estão lá, bem acompanhadas pela noção de que o final se aproxima, e é a crueza desse contraste que estrutura a obra, porque ao lado dessa escatologia, marcada por algum humor, está a consciência de uma vida rica em afetos, histórias, memórias. “Humanos Exemplares” constata-o numa escrita límpida, cruzando recuos e avanços temporais com a consciência de que a memória é coisa sempre construída, e avança para o território do fim, o tempo em que ainda não acabámos, mas estamos lá perto. É aí que se constrói o mecanismo e a temeridade assinalável deste texto. Sara Figueiredo Costa

Envelhecer é receber um livro diferente, oferecido por um jovem amigo, e ...ter vontade de chorar.

Coragem?

Minha laranja amarga e doce, meu poema 

Feito de gomos de saudade, minha pena 

Pesada e leve 

Secreta e pura 

Minha passagem para o breve

Breve instante da loucura

Minha ousadia, meu galope, minha rédia

 Meu potro doido, minha chama 

Minha réstia de luz intensa, de voz aberta 

Minha denúncia do que pensa 

Do que sente a gente certa 

Minha ousadia, minha aventura 

Minha coragem de correr contra a ternura

 Só tive mesmo coragem,  de correr contra a ternura...

Nunca tinha reparado que este poema é, afinal,  uma síntese da minha estória mais bonita...

 

Uma "bela portuguesa" e "as malditas" ...

" As novelas são duplamente importantes no percurso literário de Musil. Por um lado, prossegue-se nelas o diálogo com Nietzsche, na medida em que aí se apresentam, sob a forma de parábolas, destinos que se centram numa «naturalidade da vida» que a memória dos homens na Europa do século XX parecia já ter esquecido. Por outro, estas novelas, que revolucionam a própria forma, são escritas sob o signo de um novo modo de pensar ede construir narrativas poéticas guiadas pela recusa de um pensamento mecanicista e causal, insuficiente para explicar a vida humana, e em particular as pulsões de figuras de mulheres divididas entre a alma e o instinto, personagens dominadas pelo acaso e o imprevisto. Em todas as histórias transparece a grande estranheza que domina as relações entre os sexos, que a arte narrativa de Musil explora nas suas tensões mais profundas. É esta decisão, arriscada, de explorar as possibilidades literárias de novas formas de sentir, pensar e agir em personagens femininas complexas que confere a estas novelas, escritas em épocas diferentes, a sua unidade e a sua singularidade."

 

Uma novela sobre seres "amaldiçoados", em que convergem as facetas mais perturbadoras do mundo "trans": a raiva/ revolta de ser "travesti"; a alegria / necessidade de o assumir. Uma narrativa de estórias "arrepiantes", por vezes cruel, mas muito , muito bem escrita.

    "Disseram que éramos mulheres trans, transexuais, trangénero, falaram mesmo em disforia de género e em dissidência sexual(...) Exibiram teorias a nosso respeito para tornar mais higiénica a nossa existência."

Vazio? E agora . Solidão? E agora?

Terei que criar sobre a vida. E sem mentir. Criar sim, mentir não. Criar não é imaginação, é correr o grande risco de se ter a realidade. Entender é uma criação, meu único modo. Precisarei com esforço traduzir sinais de telégrafo – traduzir o desconhecido para uma língua que desconheço, e sem sequer entender para que valem os sinais. Falarei nessa linguagem sonâmbula que se eu estivesse acordada não seria linguagem. Clarice lispector

 A sua vida sempre foi um engano. Mentiu , fingindo ser muito verdadeira, foi verdadeira quando mentia. Nunca foi autêntica, foi sempre uma construção, talvez interessante, de qualquer coisa que poderia ( gostaria?)de ter sido... Como detesta as inúmeras manifestações de afeto. Como ,por outro lado, a deixam feliz...Como planeia , sempre, sempre: finalmente vai mostrar quem é e o que tem sido a sua vida, mas nunca tem coragem. Precisaria de um interlocutor, mas quem?? Quando coloca essa hipótese,é invadida por uma mudez, que sempre a paralisou... Nunca conseguiu dizer a ninguém os seus medos, os seus anseios, a sua verdadeira natureza.

Mas perseverava no prazer de ir até às profundezas da tristeza, como se faz com uma humilhação. O prazer do desapontamento. Não me era novo.(...) Os anos de castigo. Há como que uma exaltação , ligeira mas constante, nos anos de castigo, nos felizes anos de castigo.

    

Um despertador toca: um jovem de 25 anos permanece deitado, indiferente ao exame que o espera nesse dia. A decisão estava tomada: não fazer nada, alhear-se completamento do «banho de obrigações sem fim, do melífluo terror que pretende controlar todos os dias, todas as horas, da diminuta existência».

 Impossível não pensar em Bartleby e Oblomov...

 Quando surge esta necessidade de esvaziar completamente a existência, é inevitável perguntar: e agora?  

Aquilo que me ligou à Sophia de Mello Breyner Andresen não foi a amizade, que resulta dum contrato de ideias ou duma compatibilidade histórica; quer dizer, do facto de sermos contemporâneas, sujeitas a uma mesma disciplina moral e cultural. Não era isso. Nós tínhamos a capacidade de nos impressionarmos. Como as crianças têm. Tomás Mann, a dado momento da sua vida, ao ver uma criança a repetir sempre a mesma brincadeira, pôs-se a reflectir sobre isso que lhe parecia extraordinário. Era assim connosco. Tomávamos a sério coisas que no fundo nos divertiam. A Sophia e eu não sabíamos o que era a solidão. O concreto era a aventura, e a poesia era a sua forma de ser concreta. Penso nela como poeta grande que é na fuga, no sentido musical, que foi a sua vida. Há uma metáfora nas Metamorfoses de Ovídio que se adapta à Sophia. A Dafne agrada-lhe a solidão e percorre feliz o bosque sem caminhos. As promessas do mundo e a claridade das coisas mortais que deslumbram a quem as deixa aproximar, seguem as leves pegadas de Dafne. Ela, de importunada, pede ao rio que a salve, e logo em loureiro ela se transforma. Seus braços brancos erguem-se para o céu, os pés entram na terra mudados em raízes. A glória a espera nessa metamorfose e para sempre, o verde loureiro há-de coroar os poetas, sendo a sua viçosa folha símbolo de imortalidade. Assim a solidão deixou de ter sentido. Na rima desabrocha a companhia. No coração do verso tem resposta. É assim que vemos Sophia agora; com coroa de louros nos claros cabelos, nobre e sozinha, mas não solitária. Mas vejamos como era em pessoa, como eu a vi. Falando-lhe eu um dia do Marquês de Pombal e da atitude pessoal que teve no processo dos Távoras, simplesmente não me quis ouvir. Não gostava de discutir as coisas que não eram da sua linhagem intelectual. Ela dizia que há sempre um pouco de vingança na boa conduta de alguém. Debatíamos isto, ela a tomar chá e a fumar. Eu replicava que não há nada pior do que o fastio de ser sensato. Era assim que nos entendíamos. Mas raramente conversávamos. Às vezes pedia-me conselhos e dizia-me: “Não quero bons conselhos, desses estou eu até aos olhos. Antes aqueles conselhos que se esquecem depressa como o vento que nos desarruma o cabelo”. Era assim que nos entendíamos. Mas raramente conversávamos. Dava muito trabalho defendermo-nos do ciúme de quem disputava a amizade dela. A outra amizade. Uma coisa era certa. Acabávamos sempre por estar de acordo sobre o Marquês: “Um chato”. Era assim connosco. Era bom.

  Janeiro - 14 - 2005 - Agustina Bessa-Luís 

 "Assisti em directo aos últimos, pungentes e quase dramáticos, minutos dos dez anos de presidência de Marcelo Rebelo de Sousa — ou, mais correctamente, aos primeiros minutos da sua anunciada travessia do “deserto eterno”. Depois de descer a escadaria da Assembleia da República ainda institucionalmente escoltado, depois de olhar à esquerda e à direita, procurando os últimos abraços, os últimos beijos, as últimas despedidas, Marcelo, já despido da aura do cargo, dirigiu-se para o seu carro particular, cujo volante agora lhe cabia. Poderia ter estacionado previamente o carro nas traseiras da Assembleia ou mesmo em frente à escadaria. Mas isso seria quase uma chegada e saída clandestinas. Marcelo optou antes por deixá-lo bem longe, para que à chegada pudesse arrastar os street journalists atrás de si, mais uma vez embasbacando-os com os seus gestos “fora da caixa”: entrou num supermercado, numa papelaria e num antiquário, seguramente para compras inadiáveis, enquanto aproveitava e adiava até ao fim o inadiável. E no final, disputando até ao limite as atenções mediáticas com o novo Presidente num ecrã dividido ao meio entre os dois, Marcelo empreendeu a subida da íngreme Calçada da Estrela, arrastando atrás de si e de bofes de fora um miniesquadrão dos tais street journalists, de ora avante órfãos de sujeito e de objecto. Chapeau, Marcelo, só não foi de mestre porque, com dez anos em cima, de tão previsível só conseguiu, e esforçadamente, colher de surpresa o tal triste jornalismo de rua! Ali, naqueles instantes, vi espelhadas as duas principais marcas do consulado de Marcelo Rebelo de Sousa: a boa, a sua intimidade com a rua e as pessoas, e a má, o seu excesso de protagonismo, o seu quase desespero pelas atenções alheias. Mas então, meditando no destino daquele homem que saía do poder tal como tinha entrado dez anos antes — sozinho e a pé —, confesso que me impressionou a sua solidão: não havia mesmo ninguém — um familiar, um amigo, um colaborador — que fosse recolher e acompanhar o homem que passara uma década no topo do poder? Ou aquilo seria uma espécie da autoflagelação pública a que ele, católico militante e coerente, se entregava voluntariamente?"  

E agora?

 Poema XLVIII 

 Da mais alta janela da minha casa

 Com um lenço branco digo adeus 

Aos meus versos que partem para a humanidade

 E não estou alegre nem triste.

 Esse é o destino dos versos. 

Escrevi-os e devo mostrá-los a todos 

Porque não posso fazer o contrário 

Como a flor não pode esconder a cor,

 Nem o rio esconder que corre,

 Nem a árvore esconder que dá fruto. 

 Ei-los que vão já longe como que na diligência 

E eu sem querer sinto pena

 Como uma dor no corpo. 

 Quem sabe quem os lerá? 

Quem sabe a que mãos irão? 

 Flor, colheu-me o meu destino para os olhos. 

Árvore, arrancaram-me os frutos para as bocas. 

Rio, o destino da minha água era não ficar em mim. 

Submeto-me e sinto-me quase alegre, 

Quase alegre como quem se cansa de estar triste. 

 Ide, ide, de mim! 

Passa a árvore e fica dispersa pela Natureza.

 Murcha a flor e o seu pó dura sempre. 

Corre o rio e entra no mar e a sua água é sempre a que foi sua. 

Passo e fico, como o Universo.

E agora? 

Perplexidades...

Hoje acordei com uma antiga perplexidade, tão politicamente incorreta que nem eu colocaria um "gosto", sem muitas, muitas reservas: a legítima e necessária preocupação com os animais e com as minorias não andará a originar que a maioria dos seres humanos se sinta desvalorizada e abandonada? As maiorias de Trump, Bolsonaro e similares não terão como causa esse abandono? Tenho pensado no filho que, mesmo amado pelos pais, não tem a sua atenção porque se porta bem, tem sucesso na escola e na vida: as energias afetivas e, até, económicas convergem quase exclusivamente para o filho rebelde e problemático. Não andarão os partidos de esquerda demasiado preocupados apenas com os "filhos mal comportados"?

Eternidades...

    

   

    "William Hazlitt explora a imortalidade não como existência física eterna, mas como sentimento juvenil de possibilidades ilimitadas e tempo infinito, em que a morte e a velhice são conceitos abstratos, praticamente destituídos de sentido."

    Ser jovem é ser como um dos Deuses Imortais. 

      A verdade ,a amizade, o amor, os livros resistem também à necrose do tempo.; ...graças a eles, nunca envelheceremos.

    Existem algumas poucas criaturas,tão superiores quanto ditosas, que nascem com temperamento alheio à irritação por coisas insignificantes.

What?

What have we found? The same old fears. Wish you were here... Penso-me no amor, e sonho-me fora dele - Hazlitt

Uma novela sentimental em que o amor não é visto nem vivido, mas apenas intuído e relembrado, como se a sua essência fosse a melancolia e o mistério...Um novela em que um sonho real se confunde, por vezes, com a própria realidade... 

Contudo, o que sonhei esta manhã, quando já era de dia, é uma coisa que de facto aconteceu e que me aconteceu quando era um pouco mais jovem, ou menos velho do que agora, embora ainda não tenha acabado. Há quatro anos, viajei, por causa de meu trabalho (sou cantor) e imediatamente antes de ultrapassar miraculosamente o medo que tenho de andar de avião, inúmeras vezes de comboio num período de tempo bastante curto, umas seis semanas no total. Estas deslocações breves e contínuas levaram-me à parte do nosso continente, e foi na penúltima série (de Edimburgo a Londres, de Londres a Paris e de Paris a Madrid num dia e numa noite) que vi pela primeira vez os três rostos sonhados esta manhã, que são também os que ocuparam parte da minha imaginação, muito das minhas recordações e da minha vida inteira (respectivamente) desde essa altura até agora, ou durante quatro anos”. 

 “E esta noite sonhei o que me aconteceu há quatro anos na realidade, se é que este termo serve de algo ou pode ser contraposto a nada. É claro que houve diferenças, pois embora os factos e a minha visão da história correspondam, sonhei o acontecido por outra ordem, com outro tempo e outras cortes ou divisões do tempo, concentradamente, seletivamente, e – isto é decisivo e incongruente – sabendo já o que se passara, conhecendo, por exemplo, o nome, o caráter e o comportamento de Dato antes de que no meu sonho tivesse ocorrido o nosso primeiro encontro.

E esta noite sonhei o que me aconteceu há quatro anos na realidade, se é que este termo serve de algo ou pode ser contraposto a nada. É claro que houve diferenças, pois embora os factos e a minha visão da história correspondam, sonhei o acontecido por outra ordem, com outro tempo e outras cortes ou divisões do tempo, concentradamente, seletivamente, e – isto é decisivo e incongruente – sabendo já o que se passara, conhecendo, por exemplo, o nome, o caráter e o comportamento de Dato antes de que no meu sonho tivesse ocorrido o nosso primeiro encontro.

    Para felicidade da maioria dos cantores de ópera, um hotel de luxo é sempre parecido com outro hotel, e uma sala de gravação ou ensaio com outra e, por fim, o público com outro que faz o mesmo...Mas eu não sou como a maioria dos cantores. Depois das longas , insatisfatórias sessões de ensaio o que mais me desagrada é a companhia dos colegas de trabalho e dos músicos da orquestra......( primeiro violino e maestro incluídos), não só porque permanecer com eles supõe um inconsciente prolongamento do trabalho....

Com eles só se pode falar de trabalho ou do mundo que os rodeia(...).Ou se fala tecnicamente, e isso é um trabalho fatigante e árido, ou se fala sentimentalmente, e isso é uma tagarelice frustrante e estúpida.         

 

Tornámo-nos um trio inseparável sem que o princípio da inseparabilidade ...fosse de algum modo visível ou enunciável, sem que a profunda atração que Natalia exercia sobre mim e eu sobre ela pudesse aspirar a sê-lo.

O meu carácter  consistia em ceder, em boa medida consistia e ainda consiste. Só soube negar-me às coisas em pensamento, e ultimamente, nem sequer penso. Por isso talvez seja melhor estar sozinho, para que não exista a possibilidade de não me negar diante de ninguém nem de não lutar com ninguém.

Como é possível aniquilar um homem que mal se conhece?

O que dá origem à nostalgia? As coisas mal acabadas e o que não existe.

A  vida de Natalia com o marido só pode admitir perpetuação ou cancelamento violento.

Tu és a minha vida e o meu amor e a minha vida de conhecimento, e porque és a minha vida não quero ter a meu lado outra pessoa que não sejas tu quando morrer. 

Epílogo do autor: "uma história de amor na qual o amor não se vê nem se vive, mas que se anuncia e recorda."

Interrogações...

"Haverá religião sem Deus? Poderá haver algo ainda mais fundamental do que Deus, mesmo para aqueles que acreditam na sua existência?"

Dworkin responde afirmativamente a ambas as questões, pois há verdades objetivas sobre o que é valioso,verdades fundamentais sobre a  vida de cada um dos seres humanos e a estrutura do Universo, defendendo um ateísmo religioso. 

A descoberta de tais verdades implica um compromisso moral e emocional perante a importância de experienciar bem a vida e a beleza  do Universo. "Respeitar e admirar as vidas dos outros, sejam elas célebres ou anónimas, e sentir-se maravilhado pela beleza e a inteligibilidade do Universo são experiências que unem teístas e ateístas, satisfazendo o impulso religioso fundamental dos seres humanos.(...) teístas e ateístas sejam parceiros nas suas ambições religiosas ", cumprindo-se  "o ideal igualitário de independência ética"

A religião é mais profunda do que Deus. 

Einstein, apesar de ser ateu, era profundamente religioso. 

Um ateu pode ser objetor de consciência? 

A existência de um deus pessoal é um tipo bastante exótico de facto científico. 

O panteísmo é um ateísmo com ar sexi... 

O fascínio do belo na natureza depende do facto de ter sido a Natureza, e não a inteligência ou o engenho humanos, a produzi-lo.

 A liberdade religiosa consagrada em tantos diplomas legais implica a liberdade de ser ateu ou ateísta religioso?

 Quando disseram a Woody Allen que ele viveria na sua obra, ele respondeu que preferia viver no seu apartamento. 

A teoria quântica está cheia daquilo que poderia ser considerado um milagre - podemos imaginar algum tipo de matéria mental distintiva de um ser humano em particular, e diferente para cada ser humano, ser constantemente emanada pelo seu cérebro para o espaço, e cuja soma, em inumeráveis quanta independentes, sobrevivesse à morte desse cérebro. Uma alma bizarra mas natural? 

 E o que aconteceria a seguir?

  A intriga gira em torno da família Karamázov, uma representação complexa da sociedade russa do século XIX . O patriarca, Fiodor Karamázov, um homem corrupto e egoísta, é assassinado e os seus três filhos, Dmitri, Ivan e Aliocha, com diferentes visões do mundo, são julgados

 Propõe uma reflexão sobre a condição humana, deixando o leitor interrogar-se sobre várias questões existenciais.

 “O centro do livro é o louco de Deus, o Papa. Outro protagonista sou eu, o louco sem Deus. A realidade presenteou -me um milagre para o epílogo do romance”.

    

«Muitas vezes invejei as pessoas que, como a minha mãe ou os missionários — os loucos de Deus deste livro —, têm uma fé autêntica: invejei a força e a serenidade que a fé proporciona. Mas a fé não é uma questão de vontade: ou se tem ou não se tem. Eu tive e perdi e, embora agora gostasse de a recuperar, não saberia como fazê-lo» 

      Sou ateu. Sou anticlerical. Sou um laicista militante, um racionalista obstinado, um ímpio inveterado. Mas aqui estou, viajando em direção à Mongólia com o velho vigário de Cristo na Terra, disposto a interrogá-lo acerca da ressurreição da carne e da vida eterna. Foi para isso que embarquei neste avião: para perguntar ao Papa Francisco se a minha mãe verá o meu pai depois da morte e para lhe levar a sua resposta. Eis um louco sem Deus perseguindo o louco de Deus até ao fim do mundo.

A sinodalidade é importante para o papa Francisco porque ele não é , não quer ser um monarca absoluto. E, por isso, não pode ser expedito e apagar  tudo o que não lhe agrada, todos os setores conservadores(...)  o papa respeitou a opinião do sínodo  e, em vez de fazer o que talvez quisesse, não o fez.

    A ética ateia é autónoma: ; basta-se a si própria; a ética cristã é heterónoma: exige uma justificação exterior( um prémio ou um castigo).O ateu age corretamente porque agir corretamente é melhor do que agir mal: é no próprio facto de agir corretamente, aqui, no terreno, que o ateu encontra a sua recompensa; o cristão age corretamente porque agir corretamente lhe proporciona no além ultraterreno um benefício insuperável: a visão de Deus, a ressurreição da carne e a vida eterna.( ...)

 Se amas a Deus porque sim e ages em conformidade,´... se és um louco de Deus de semelhante calibre, nesse caso estou disposto a admitir que a ética cristã não é inferior à ateia ( e que pode mesmo ser superior) . Mas só neste caso. 

  “A cara da minha mãe é um labirinto indecifrável de rugas; ela não parece satisfeita: parece estupefacta  pela magnitude ou pela  natureza do que acaba de ouvir, talvez incapaz de o  assimilar com o seu cérebro minguante, cada vez mais carcomido  pela  doença. Observando-nos  alternadamente, ao papa e a mim, a minha mãe repete:
-Com toda a certeza. (...) Com toda a certeza...Que coisa, não é verdade?”. "Um livro que vale muito a pena e que nos faz refletir sobre questões fundamentais que, ultrapassando a religião enquanto instituição, nos fazem pensar no nosso papel no mundo e o que é verdadeiramente ser religioso, ateu ou anticlerical. Mais do que um relato centrado nas figuras do escritor e do Papa Francisco, e que de si já era extraordinário, se pensarmos na sorte que temos em ler aqueles diálogos entre membros do Vaticano e da Igreja, mas também de conhecer melhor a personalidade de Francisco, compreendendo o seu lado humano, "pecador"; esta é uma obra que mostra o que é a entrega da vida a Deus, como acontece com os missionários na Mongólia, de que é exemplo o padre Ernesto; uma obra sobre o que existe para além da vida e, acima de tudo, o que é o amor, o altruísmo e a fé. Há passos marcantes, como a conversa de Cercas com Tolentino, os vários diálogos sobre o celibato e a pedofilia, as histórias dos missionários e aspetos interessantes da biografia de Francisco. Há também uma escrita mais literária do que seria expetável, o que ajuda o leitor a acompanhar cada momento da viagem física e espiritual de Cercas de uma forma mais atenta e aprazível. No fim do livro, há igualmente a bondade, mostrando que esta é a qualidade mais importante em cada ser humano. Talvez esse seja o maior ensinamento que o livro de Cercas nos deixa e que marca o pontificado do Papa Francisco, a sua bondade. " Vanda Balão

Perfeições imperfeitas...

Ver, ouvir e pensar sobre a "perfeição" da Inteligência Artificial... Sinopse "Anna e Tom, jovem casal de nómadas digitais, recém-chegados a Berlim, acreditam levar uma vida invejável: um trabalho criativo de que gostam, um apartamento cuidadosamente decorado com objetos de design, amigos interessantes, uma relação sexual aberta e serões que terminam na manhã seguinte. Tudo aquilo com que sonharam. No entanto, por detrás desta imagem de «perfeição» nasce uma insatisfação tão profunda quanto difícil de compreender. Os anos passam. O trabalho torna-se repetitivo, a vida social monótona. A cidade já nada tem de novo para lhes oferecer. Anna e Tom sentem-se presos e atormentados por encontrar algo mais real e genuíno. Resta-lhes perseguir noutro lugar esse sonho de autenticidade que lhes parece fugir."

     Berlim

    A vida prometida por estas imagens é limpa e concentrada, fácil.

    Nem sempre a felicidade era fiel às imagens.

    O seu amor ia-se aprofundando a cada dia.

    Viviam duas vidas. Havia a realidade tangível, que os rodeava; havia as imagens. Que também os rodeavam. Surgiam no ecrã do smartphone que os acordava. 

    O futuro aparecia desfocado.

    Experimentaram viajar.

   

    Lisboa

    Como poderiam ter escolhido passar os seus dias assim, debruçados sobre o ecrã na sala de estar da sua casa?

O acaso-embora não se trate bem de um acaso- virá em seu socorro. ...Anna receberá uma herança...

Esta partida será diferente.

    Partirão,finalmente, emocionados e comovidos, com a melancolia de quem encerra um capítulo da sua vida, mas com a energia impaciente de quem não vê a hora de iniciar o seguinte.

Sicília

É mesmo tudo perfeito, dirá a story a reboque. É tal como nas imagens.

Agradecimentos

    "Este romance nasceu como homenagem a As Coisas, de Georges Perec; deve-lhe em grande medida o que possa ter de bom."

 Anna e Tom, as duas personagens desta novela, são um casal italiano de nómadas digitais, com uma vida idealizada entre Berlim, Lisboa e a Sicilia, com uma rotina dominada pelo trabalho remoto e por uma procura de autenticidade. A narrativa destaca a tensão entrea  realidade e a ilusão de perfeição, a par com uma denúncia do consumismo e, sobretudo, da superficialidade das ligações nesta era digital.

 Inspirado em “As Coisas“, de Georges Perec, que analisa a atmosfera e as dúvidas dos jovens intelectuais no final dos anos 60, este livro, que não pretende ser um romance, reproduz símbolos que caracterizam a nossa geração e seu vazio existencial. O aspeto mais interessante deste não romance , que se caracteriza pela inexistência de diálogo e pelas descrições, é o paradoxo entre a vida real e a vida que se exibe. Sobre a verdadeira essência e quem se gostaria de ser - uma personagem tão idealizada quanto inalcançável. Sobre o mundo real versus o mundo digital, um mundo imaginário em que a validação parte de fora, dos likes que se recebem quando se publicam fotos, por vezes, manipuladas.

 " Um retrato fiel e “desencantado” de uma geração, uma parábola de vidas dominadas  pela imagen nas redes sociais e da procura por uma autenticidade cada vez mais frágil e rara. O autor leva-nos a reflectir sobre o sentimento de não-pertença e de falta de propósito característico da geração retratada." Renata

    A população de Alphaville, uma cidade futurista, é dominada pelo computador Alpha 60 que aboliu os sentimentos. 

    O agente Lemy Caution é enviado à cidade com a missão de encontrar o seu inventor, o Professor Von Braun, e convencê-lo a destruir a máquina.

Este romance de estreia de Georges Perec retrata o consumismo em que estaremos atolados até ao fim dos tempos...Nas palavras do autor, a intenção não é condenar a sociedade de consumo , é retratar, nas suas diferentes facetas, a sociedade parisiense do seu tempo.

“Ceux qui se sont imaginé que je condamnais la société de consommation n’ont vraiment rien compris à mon livre ”, 

    Sylvie e Jérôme, um jovem casal que trabalha para agências de publicidade, vivem, ironicamente, obcecados em adquirir coisas, os objectos de um desejo engendrado pela sociedade que servem. 

    Eles rasgariam os envelopes das cartas, abririam os jornais. Acenderiam um primeiro cigarro. Sairiam. O trabalho deles só os ocuparia algumas horas, pela manhã. Eles se reencontrariam para almoçar, um sanduíche ou um grelhado, dependendo do estado de espírito; tomariam um café num terraço, depois voltariam para casa, a pé, devagar.

A frustração surge quando a felicidade que lhes acena nos jornais e nas montras parisienses choca cruelmente com as exigências da vida real. 

FinS ...

    O Fim dos Estados Unidos da América consolida o autor como um dos grandes nomes da literatura portuguesa e da literatura internacional. A epopeia (ou contra epopeia) mostra claramente a queda do império do ocidente, através de uma escrita marcada pela junção do formal e do informal, do trágico e do risível, mas igualmente através da voz de um narrador que nos acompanha e até nos condiciona GMTavares elabora uma epopeia greco-americana, na qual encontramos o protagonista (Bloom), vários tipos sociais da "modernidade líquida" em que vivemos, mas igualmente figuras da tragédia clássica, como Laio e Jocasta (Rei Édipo, de Sófocles). Todos tentam perceber a peste que assola o país e viver (ou sobreviver). E quando a peste acaba há novas pandemias que nos esmagam, como a desigualdade social e económica, ou o progresso. Como diz o autor na página 446, «O progresso é um homem que não tem palato verbal para dizer pára». E ainda a guerra, no início e no fim de tudo. Para além de ser um testemunho extraordinário do mundo atual, a obra é também uma espécie de premonição do que está para vir (ou que já chegou, mas que continuamos a negar, como eternos negacionistas). É uma distopia às vezes tão próxima do real, que nos questionamos qual o nosso papel na sociedade atual." Vanda Balão

Talvez eu pudesse dizer que esta obra é a materialização de tudo aquilo em que acredito: para escreve:, é preciso ler e ler e ler. Esta obra do Gonçalo M. Tavares é, para mim, a concretização de um ideal... Não disse adoro, seria tão pouco , tão pouco para exprimir tudo o que sento.

Ano novo, velhos pensamentos...

Conjunto de meditações que têm como ponto de partida coisas brancas, como Nuvem de respiração, Areia ou; Silêncio. 

    Cada momento é um salto em frente, e impulsionamo-nos da beira de um penhasco invisível em direção aos contornos afiados dos dias, constantemente renovados. Levantamos os pés do terreno sólido quer foi toda a vida que vivemos até ali e damos esse passo perigoso para o vazio. Não por qualquer ato de coragem em concreto, mas apenas porque não há outro caminho. Agora, neste preciso instante, sinto essa vibração vertiginosa a percorrer-me o corpo, o que coincide com o momento em que decido irrefletidamente avançar para um tempo que ainda não vivi, para este livro que não está ainda escrito

 Nas manhãs frias, essa primeira nuvem de respiração fugidia é a prova de que estamos vivos. (...) Dá-se assim a milagrosa difusão das nossas vidas pelo ar vazio.

    Ela esquecia-se muitas vezes  de que o seu corpo ( e o de todos nós) é uma casa de areia. Que fora despedaçada e continuava a despedaçar-se.  Fugindo-lhe teimosamente por entre os dedos. 

    Quando os dias compridos finalmente chegam ao fim, é preciso tempo para se estar em silêncio. Como quando estou em frente da lareira e, inconscientemente,  estendo as mãos para o silêncio, com os dedos abertos para o seu calir fugidio.

Toda a brancura -  Dentro desse branco , de todas as coisas brancas, sorverei o último sopro do ar que exalaste,

  Homenagem a alguém que Agustina considera" genial num país que não consome o génio como consome bifes de cebolada."

"Entre os homens cultos, a ciência substituirá a religião"

A obra sanificadora da ciência tem de ser gradual. Nenhum homem de ciência quer «revolucionar», reformar de repente. 

Aquilo a que é costume chamar «os maus resultados de tirar a crença ao povo» não é senão uma estigmatização perfeitamente justa dos métodos de cérebros mal-educados na ciência que cometeram o duplo erro de julgar que se pode arrancar uma crença a um povo de repente, e de lhe ir pregar absurdos como o que de que «Deus não existe» e «não há imortalidade da alma» - coisas que ninguém sabe se há ou não há, e sobre as quais a ciência não tem voz nem decisão. 

 Quantas gerações não serão precisas para a libertação, pela ciência, de um povo? Se ainda não foi possível a libertação, pela ciência, dos homens da ciência, e da gente culta! 

 Não se deve ir abalar a crença a um ignorante. Deve-se instruí-lo. A instrução lhe abalará a crença. E se não lha abalar é que ela está ainda arreigada de mais para poder ser abalada. Fica para outra geração. 

 É mesmo duvidoso se se deva proibir o ensino religioso. Deve criar-se uma atmosfera de cultura científica que o vá lentamente fazer caducar. A ciência, não um legislador científico, não pode proceder violentamente contra uma religião, por 3 razões: (1) porque não sabe em absoluto se ela é errónea, ou, pelo menos, inteiramente errónea; (2) porque os processos de propaganda da ciência são incompatíveis com violências, próprias só dos fanáticos religiosos que há entre os homens de ciência, que fazem da ciência uma religião; (3) porque toda a violência levanta uma reacção.