Inspirações...

Uno debió perder la vergüenza hace tanto...cómo me hizo perder, la vergüenza, mis años cuando llegaba a mi el amor de mi vida, enardecida, me congelaba y me iba acorralada estaba en mis pensamientos. el amor, la pasión, se quedaban adentro años pasaron y me animé a la victoria. pude salir, al fin, y llegar a la gloria la gloria es verte volver, saber que un beso llega...

A manhã, meio fria, meio morna, alava-se pelas casas raras das encostas no extremo da cidade. Uma névoa ligeira, cheia de despertar, esfarrapava-se, sem contornos, no adormecimento das encostas. (Não fazia frio, salvo em ter que recomeçar a vida.) E tudo aquilo — toda esta frescura lenta da manhã leve, era análogo a uma alegria que ele nunca pudera ter.

"Can we start it all over again this morning?"

"These are the words we use to say goodbye..."

Terrível Bebé:
Gosto das suas cartas, que são meiguinhas, e também gosto de si, que é meiguinha também. E é bombom, e é vespa, e é mel, que é das abelhas e não das vespas, e tudo está certo, e o Bebé deve escrever-me sempre, mesmo que eu não escreva, que é sempre, e eu estou triste, e sou maluco, e ninguém gosta de mim, e também porque é que havia de gostar, e isso mesmo, e torna tudo ao princípio, e parece-me que ainda lhe telefono hoje, e gostava de lhe dar um beijo na boca, com exactidão e gulodice e comer-lhe a boca e comer os beijinhos que tivesse lá escondidos e encostar-me ao seu ombro e escorregar para a ternura dos pombinhos, e pedir-lhe desculpa, e a desculpa ser a fingir, e tornar muitas vezes, e ponto final até recomeçar, e porque é que a Ophelinha gosta de um meliante e de um cevado e de um javardo e de um indivíduo com ventas de contador de gaz e expressão geral de não estar ali mas na pia da casa ao lado, e exactamente, e enfim, e vou acabar porque estou doido, e estive sempre, e é de nascença, que é como quem diz desde que nasci, e eu gostava que a Bebé fosse uma boneca minha, e eu fazia como uma criança, despia-a, e o papel acaba aqui mesmo, e isto parece impossível ser escrito por um ente humano, mas é escrito por mim
Fernando


"Stendhal é com certeza o romancista menos lido, mais admirado e mais negado" ... Zola

" Quantos jovens não sentirão uma súbita paixão pelas primeiras páginas de A Cartuxa de Parma, convencendo-se, de imediato, que é, sem dúvida, o mais belo romance do mundo, reconhecendo nele o romance que sempre quiseram ler e que lhes servirá de pedra de toque para todos os que vão ler depois! (Refiro-me sobretudo aos primeiros capítulos; à medida que se avança na leitura deparamos com um romance diferente, com vários romances entre si distintos, que vão exigir algumas alterações no modo de participar no que aí se passa; mas o impulso inicial continuará a fazer sentir o seu efeito.) "Italo Calvino

Escrito em 53 dias, no inverno de 1830, o romance narra as desventuras de Fabrice Del Dongo, um jovem idealista e imaturo que decide alistar-se o exército de Napoleão Bonaparte.

A 15 de Maio de 1796, o general Bonaparte entrou em Milão à frente daquele juvenil exército que acabava de passar a ponte de Lodi e mostrara ao mundo que, passados tantos séculos, César e Alexandre tinham um sucessor. Os milagres de audácia e de génio que a Itália presenciou no decorrer de alguns meses acordaram um povo adormecido; oito dias antes da chegada dos Franceses, os Milaneses ainda não viam neles senão um punhado de salteadores, habituados a fugir diante das tropas de Sua Majestade Imperial e Real; era, pelo menos, o que, três vezes por semana, lhes repetia um jornalzinho do tamanho da palma da mão, impresso em papel sujo.

Fabrício, poupa a tua vida! Que ficaria à tua mãe e a mim , se nos faltasses? Quanto a Napoleão, o seu sucesso é impossível, meu pobre amigo; os seus amigos hã de arranjar maneira de dar cabo dele... Permitindo-te ires ter com ele, sacrifico-lhe o que tenho de mais querido no mundo.

a la mañana estoy duermiendo no veo el sol pa...pasan las horas lo veo va llegando al oeste está el sol al oeste está el sol al oeste está el sol



¿Cuándo va a venir el día? ¿Cuándo va a llegar? ¡Ah, qué miedo, todavía! Pero el día ya va a llegar Veo que esto se termina Y que un día me voy de acá...

Se me deixasses ser O sítio onde podes voltar Depois do dia entardecer Ou quando a noite te agarrar O corpo forte de chegar A casa de permanecer A casa para regressar Se me deixasses ser...

All that you touch And all that you see All that you taste All you feel...

Devolva o Neruda que você me tomou E nunca leu Eu bato o portão sem fazer alarde Eu levo a carteira de identidade Uma saideira, muita saudade E a leve impressão de que já vou tarde.

Podemos ser amigos simplesmente Coisas do amor nunca mais Amores do passado, no presente Repetem velhos temas tão banais Ressentimentos passam com o vento São coisas de momento São chuvas de verão Trazer uma aflição dentro do peito É dar vida a um defeito Que se extingue com a razão Estranha no meu peito Estranha na minha alma Agora eu tenho calma Não te desejo mais...

Jeanne Hébuterne: a musa de Modigliani...